|
|
Я в Польше не была, да и вообще так мало
Бывала где… Бывало, забывала
И дверь открыть, и окна отворить…
И дни тянулись скучной чередою,
Как гуси пролетают над водою,
Такой ненужною, когда не хочешь пить…
Но вот я поняла, что к странствиям я склонна,
Что ждут меня заснеженные склоны,
И лабиринт затейливых домов…
Что ж, ждите, ждите, годы коротайте,
И улочки в надежде подметайте -
Вдруг объявлюсь у ваших берегов.
Ты мой дом, где всегда мне откроется дверь,
Где очаг пламенеет в углу,
Среди множества неисчеслимых потерь,
Освещаешь окошками мглу.
Ты незыблем, ты многим бездомным – приют,
Что же я не спешу на огонь?
Обхожу стороной твой домашний уют,
У камина не грею ладонь.
На пути вырастают не те города.
И решительней день ото дня
Почему-то стремлюсь неизменно туда,
Где не ждут и не любят меня…
Шум в ушах
Так поэтичен!
В нём и страх,
Немой, безличный,
И уход
Души и сердца
В тёмный грот
Смешенья герцев,
И глубокая
Нирвана,
И покой,
До жути странный,
И круги
Воображенья,
С неким гибельным
Броженьем.
Кто-то дарит,
Давит кто-то
Яд в угаре,
Сладость в сотах,
Чувства с думой
Неземною
Этой шумной
Тишиною.
06.02.15
Как старый Аргус, Амстердам
В ночную синь тысячеоко
Глядит, и мелкая вода
Ласкает отраженья окон.
Медовой сладости огни
В каналах плавятся и блещут,
Но смех наяд звучит в тени
Моста маняще и зловеще.
* * *
По жизни – геморрой и невезуха,
А в творчестве отъявленный отстой.
Халтурит муза, наглая старуха,
И норовит, чуть что, нырнуть под стол.
Бурлит Рунет – и новые поэты,
Штурмуют виртуальный пьедестал,
Жуют осточертевшие сюжеты,
Рифмуя кровь-любовь, а я устал
От пошлого кривлянья, обезлички,
Хотя и сам, конечно, не святой.
Меня забудут все, и лишь страничка
Останется – надгробною плитой...
Замкнут в утробе, в робе
До боли в ребре.
По обе стороны не мы – они!
Тенеты терниями в яме событий.
Битый чужими с ужимками,
Своими с воем и причитаниями
Я таю в пространстве века.
Камнем на шее вещее слово.
Олово кипит в чаше истории!
А я пою оратории
Керамической чашкой, чьей-то женой.
В Ноевом ковчеге Чигиринских круч
Чутко, касаюсь пальчатки.
Чётками дни…
Динь-дилинь
История – линь.
Уже последние стали первыми,
По нервам стучат.
Тучи слов киевского чата.
Песнь предателей лейтмотивом...
А ты как Див, но в кувшине
Запечатан страхом,
Бытом хомячьим томим…
Идёт пантомима!
Потом озвучка…
Кучка раскачивает страну!
Поднесите меня к крану
Освежить прану,
Но скорее освежуют моё тело,
Если я смело! К ним на площадь…
Прощать надобно…
Но подобно Сизифу
Прошу Каифу: «Остановись!»
Висельники да возвеселятся…
Чигирин был резиденцией Богдана Хмельницкого
Пальчатка – вручную формованный кирпич, сохранивший отпечатки рук (из него построена чигиринская крепость)
Куда ушла былая красота?
Она теперь мне так необходима:
Я внешне – плоть осеннего листа,
Душа цветёт, но тайно и незримо.
И как внушить любимой: ты хорош,
И оставаться скромным и правдивым,
Здесь нужен ум, а где его найдёшь,
Когда он весь исчез под взглядом милым.
* * *
Враг не пройдёт – мы будем стойко биться
До самого последнего из вас -
Несчастного солдата-украинца…
ООН с ОБээСЕ нам не указ!
В ретроспективе всяко может статься:
В герои выйдет изверг и бандит,
Окажется Христос американцем…
А Голливуд всё это подтвердит.
И повторяя ложь, как попугаи,
Науке и рассудку вопреки,
Где надо – разведём, где – запугаем.
Воюют сами только дураки!
За день истоптана пороша
Ранимая, как цвет герани,
Но вечер снова снегом крошит,
И лампа за окошком манит.
Как будто детство там за шторой:
Сижу у деда на коленях,
И в чашке разбухают скоро
Кусочки твердого печенья.
Он называл обломок каждый:
Вот этот Петька, тот Ванютка,
И мне опять смешно и страшно
От людоедской этой шутки.
* * *
Он в отставке давно
и уже не считает потери,
Но, мотая круги
серых буден, на рифму подсел.
Пропадает в Сети
отпахавший свой век сивый мерин,
Потому что ходить
в хомуте не годится совсем.
Отсыпается днём
и над строчкой колдует ночами,
Возомнив сотворить
безупречный, волшебный мотив,
И язык до костей
на заезженном ритме мочалит,
Хоть и верит с трудом
он в успешность своих перспектив.
У него ни кола,
ни двора, ни жены, ни подруги,
А с друзьями судьба
развела безвозвратно в пути,
Лишь оставив взамен
бесталанные, в общем, потуги.
Может, он и чудак,
но ведь только не полный кретин.
Пусть потрёпан весьма
он годами, прошедшими лихо,
Невидимкой живёт -
Позабыл его вид белый свет,
Но не стал, не смотря
ни на что, мизантропом и психом...
И за это тебе
благодарен безмерно, Рунет!
Страницы: 1... ...50... ...70... ...80... ...90... ...100... 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 ...120... ...130... ...140... ...150... ...160... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|