|
Фотографии дата Далеко-далеко. На лошадке в тридцатом Ты сидишь мотыльком.
Надоело, родная? Не спеши, погоди. Я таинственно знаю, У тебя впереди
Лет грядущих громада, Изнуряющий труд. И война, и блокада, И победный салют.
И осенние лужи, И весенняя синь. Плечи крепкие мужа И единственный сын.
Привкус времени горький, Быстрой жизни зола. Ты пришла только-только... Ты уже умерла...
По мотивам И. Бродского
Падучая звезда, тем паче – астероид На резкость без труда твой праздный взгляд настроит. Взгляни, взгляни туда, куда смотреть не стоит.
Иосиф Бродский. Пятая годовщина (1977)
* * *
Шофёр там не в ладу с философом Платоном. Там в Англию везут убийственный полоний. Там гибнет отпускник в войне на Тихом Доне.
Как будто век назад, там Сталин в моде снова. Там слово «либерал» как матерное слово. Там, говоря «Крымнаш», злорадствуют сурово.
Там Первый врет канал о мальчике распятом. Там хмурый бородач грозит колонне пятой. Опаздывает вождь на встречу с римским папой.
Там главный прокурор крышует рэкетиров. Там ненавидят «Дождь», что правду льет в эфире. Там призывает вождь врагов мочить в сортире.
Там киллер из Чечни стреляет в демократа. Там боль и гнев страны зовут колонной пятой. Там полуостров Крым украден старшим братом.
Из шахматных ходов там в моде рокировка. Ломают двери там, штурмуя Третьяковку. Надежда там в тюрьме продляет голодовку.
Рокфор и пармезан там давят тракторами. Простить не могут там далёкому Обаме Того, что всё не так, а что – не знают сами.
Там в кружевах трусы запрещены законом. У пресс-секретаря часы за миллионы. Там лётчик ВКС сбит турком за кордоном.
Там снова одобрямс расцвёл цветком особым. Там Юнна (вот те на!) воюет с русофобом. Чиновник там следит за бизнесменом в оба.
Обидно, что умом страну понять непросто. Обидно, что клянут во всем америкосов. Обидно, что друзья мои в тех девяноста
Процентах тех, что «за» вождя двумя руками, Как будто бы он был завещан им веками. Сошелся клином свет, нашла коса на камень.
05.03.2016
* * *
Я истину искал на дне бутылки - In vino veritas – и в благостный астрал Нередко воспарял душою пылкой И в омут вдохновения нырял.
У жизни я в любимчиках не числюсь, Блуждая часто в дебрях небылиц. В погоне за пугливой, юркой мыслью Меж днём и ночью чётких нет границ,
Терзает круглосуточно забота. Идёт, порой то в лад, то невпопад, За тайною Творения охота По тёмным закоулкам наугад.
Густой туман вокруг, и ноет печень. На выдохе, дыханье затая, «Ещё стакан – и вот уже полегче» * Несносная нелепость бытия.
* Прим. – Цитата из песни В.Туриянского
Был старенький светильник слабоват, И тени на полу лежали густо. «Ты только не меняй его на люстру!» - Хотел сказать. Но кончились слова.
Мы думали, конечно, об одном И, чуть смущаясь, не скрывали это, Покуда ночь дымком от сигареты Струилась в приоткрытое окно.
Ты знаешь, мой московский друг, у нас зима, и этой ночью начнется дождь, и по прогнозам два дня продлится непогода. На третий день дождь прекратится. Недавно, в прошлую субботу был сбит иранский беспилотник, что нашу пересек границу. В ответ был сбит наш истребитель ракетой, тем же русским «Буком», которым в небесах Донбасса был сбит (ты помнишь, там погибли три сотни) малазийский Боинг. И в тот же самый день в соседней стране в районе Дейр-эз-Зора от страшных бомбовых ударов погибли более трех сотен лихих наемников российских из ЧВК, чьё имя Вагнер. При чем здесь музыка? Кто знает? Прости, но мы договорились, что о политике не будем.., Но что поделаешь, коль скоро она, политика, вмешалась и в нашу жизнь, нарушив грубо привычное теченье жизни от вас далеких палестинах... Представь: шабат, святой, беспечный пронзает страшная сирена, напомнившая то, что было во времена второй ливанской... Что-ж, о политике ни слова! Как плещут волны в синем море! Как мягко светит утром солнце! Но помним мы, что две недели назад была большая буря, и злые волны в восемь метров в районе хайфского залива у побережья Кирьят-Яма сорвали с якоря корабль, французский сухогруз «Диана». Он сел на мель и очень долго стоял, стоял и ждал погоды, и отбуксировали в море его лишь через две недели. Ну, что еще? Все как обычно, как там у Бродского, ты помнишь? «В глухой провинции у моря» темп жизни несколько замедлен. Здесь нет обилия театров, что есть у вас в золотоглавой. Мы в филармонию не ходим, хоть и бывают на гастролях артисты те же из России. Мы пару раз на них ходили, но это было так халтурно... Играли кое-как, вполсилы, как будто бы не за границей, а в Туле или в Таганроге. А в остальном, наш образ жизни похож на ваш: есть телевизор (у нас полно каналов русских – и федеральных и свободных), есть интернет, мы также вхожи и в Одноклассники и в Фейсбук. Ну, вот, пожалуй, все, на этом уже поставить можно точку, а может, только запятую. Ведь жизнь идет, и слава Б-гу! Пиши, я рад тебе и письмам! Дай Б-г тебе любви и счастья, благополучия и мира, здоровья, радости, удачи, и, непременно, вдохновенья. !7.02.2018
Б.Б.
Почему-то я спокоен, словно вечен, И вчера неотличимо от сегодня. А за окнами темнит привычный вечер, Значит, на день стало ближе к преисподней.
Мы с тобою неустанно словом блудим, Я бы бросил, но нашла коса на камень... Мне, похоже, никогда не выйти в люди И придется уживаться со стихами.
Не дурак, но, хоть убей, не понимаю Отчего вот так случается со мною? Все хорошее бывает только в мае, А беда меня преследует зимою.
Рылся в памяти. Кольнуло. Остается Не тащить с собой того, что больно ранит. И до финиша дойти канатоходцем, Постоянно балансируя на грани.
Ты видишь, от бессонницы устав, Ночь в октябре сменила мел на сажу. Пройдемся от Дворцового моста По набережной мимо Эрмитажа?
Растягивая путь, замедлим шаг, И тишина шум города заглушит. А дождик будет падать не спеша, По капле небо собирая в лужах.
В соавторстве с Арсением Платтом
* * *
Пора идти, закончив байки: Я уловил усталый взгляд, Который сонная Хозяйка Скосила вновь на циферблат.
И не вздохнет печально Муза, Не зарыдает, как вдова... Лишь бросит в печь тот мелкий мусор, Что за стихи я выдавал.
Усталый взгляд и сонный голос Мне на прощанье не солгут... Мои стихи – горючий хворост, Что согревает пять минут.
Я ни словами, ни делами Не обозначен. Хоть кричи! Мои стихи – электропламя В убогой копии печи.
Я не сажусь в чужие санки, Не плачу в будни февраля… Но без стихов я – ноль без палки, А с ними – палка без ноля.
Возможно, я надолго запил. Но трезвость – черная дыра... Мои стихи – перо на шляпе! Зачем мне шляпа без пера?
Всегда с пером – покуда целый, Судьбе не лягу под каблук… Стихи – отточенные стрелы! Без них на кой мне нужен лук?
Печаль нахлынула? Бывает. Всегда доволен только псих... Стихи – душа моя живая. И труп ходячий я без них.
* * *
Листва укрыла старые следы, Зима не за горами где-то, И потянуло к девам молодым, Как, впрочем, и весной, и летом.
В сединах голова, а бес в ребро, Покоя нет ни днём, ни ночью – Не откупиться от него добром, Утехи плотской снова хочет.
Рогатому духовность ни к чему, Ему подай большие гру́ди, А интеллект пускай, как у Муму, Чтоб без иллюзий и прелюдий.
И не избыть его потуг вовек, Одно и то же – надоело! Ведь сам я – скромный, тихий человек, Но водит чёрт меня налево.
Мне б с внуками на саночках с горы - Вот что для сердца дорогое. Но непреклонны правила игры, И нет желанного покоя!
Осень. Полночь. Непогода. Легкой грусти полбеды. В проявлениях природы Нет ни дружбы, ни вражды.
Ветер сделал робкий выпад И в оконный бьет проём... Я найду причину выпить, Даже если нет её.
Чуча важная персона. С головой – Наполеона. Собиралась в президенты. Оказалась – в примадоннах.
С режиссёром треш сыграла. То – о чём – давно мечтала. В превосходном – амплуа. В стиле русских буржуа.
Эта – пятая колонна, выше правды и закона. Хуже штатовского дрона.
Регионы – разоряет. И столицу заоДно. Скоро – виДно, будет – Дно.
Как ворующая крыса, новоявленная знать.
Ей Россия не Мессия. И – давно не мама мия. Ей бабло – родная мать.
Грабонуть бы миллиарды. В забугорье – когти – рвать.
__
Там – встречают хлебом-солью, обожравшихся – ворюг, в сфере власти, и услуг.
То ль Батурину с Лужковым. То ли – конченых бандюг.
В миг – гражданство. Встать – и ахнуть! Баксы мафии, не пахнут.
Не у дел шерлоки холмсы, джеймсы бонды, пинкертоны. Там – где Деньги – нет законов?
Но проходит радость – встречи. Знать слегка предупреждают. Извините – мол – друзья, воровать у нас нельзя.
Вот, те на – какая жалость. Ведь, привычка-то осталась.
Как сказал – поэт Вийон, в – "истинах наоборот"?
Кто на свет родился вором, тот ворюгой и помрёт.
— Джентельмены – любят баксы. Крыс – шельмуя, презирают. Зависть их дворцов ограды. Золотые — стенки — рая.
Паханы там, как шестёрки, в этой, шулерской колоде, с несвободой на свободе.
Даже, узник – Улюкаев, забугорью вор и Каин.
Опосля – гостеприимство, переходит в фейк и шарм. В Новичок, или полоний, сувениры Скотланд-Ярд.
А для БАБа, персонально, оказался – в ванной шарф.
__
Было бы, стране полезно, перед драпом – до отъезда, этих крыс – за жабры брать.
За разор – за госизмену, с конфискацией, до нитки, всем – пожизненку – давать.
Как подельников, по делу, всю родню прощекотать.
Кто, скажите, между прочим, кто – Васильеву – щекочет? Всех народ – героев знает. Крыша чья не протекает.
Воровать – и не пропасть? Видно, где-то бескорыстно, их крышует – чья-то власть.
За бугор бегут, бегут. Из столицы и окраин. И казна, как иней тает.
__
Для колонны – Теккерей, всех писателей милей. Вот такие чебуреки. И у нас теперь, есть Бекки.
Чучи жизнь – игра в скакалки. Свадьбы, гульбы, катафалки.
- Дуй, водила, на проспект! Показать, народу-быдлу, и респект, и интеллект.
- А, потом, жарь в крематорий! Будет кайф и тарарам! Напоследок, божий храм.
«Примадонны» и не очень, на каналах, дни и ночи. Тон – программам задают. Там – раздолье и уют.
Где Вы – Честь и Благородство? Всё ушло, осталось скотство. Впереди – густой дурман, катафалки и – обман.
—
Буржуй в России – не дурак. И высший свет, и чёрный мрак. В гульбе – купец, нутром – чужак.
Одновременно – фейк и факт. Он любит хай, вокруг него. На нищете – куёт бабло.
Всё до голой вечеринки. Без белья. Всем – напоказ. Нужны России БизнесМены! А не буржуев – хищный класс.
__
Ех, Россия! Космос-тройка! В спицах санкции, да палки.
Ей нужны лужковы в кепках? Крысы – чучи – в катафалках?
* * *
Есть, наверно, люди без изъяна, Диоген носил с собой фонарь… В каждом обитает обезьяна, Жадная, бессовестная тварь.
Ей бы только трахаться да хапать На халяву, улучив момент. И не важно, кто ты – сельский лапоть Или городской интеллигент.
И никто зверюгу не управит, Мы во ржи застыли на краю… Хитрые, безжалостные твари Трахают планету, мать свою!
* * *
Довелось дотянуть нам до старости, Пережив и жару, и пургу... Мы в дебюте, не зная усталости, Рисковали на каждом шагу.
Проходили нелёгкие уровни, Невзирая на мрачный прогноз, Свято верили в сказки – не дурни ли?.. Но ведь счастливы были всерьёз!
"Нет, ты не будешь комнатой пустой" андрей грязов.
А я хочу быть комнатой пустой. И приглашать в нее друзей на время. Или пускать бездомных на постой... Потом, пространство рифмами измеря, Отдаться мыслям в гулкости жилища, Пасти стада невиданных существ. И на обоях написать полтыщи А может тысячу взволнованных словес. Потом вести с собою разговоры И рисовать на голеньком полу. И только мыши будут будто воры Красть изо рта стихи как пахлаву.
Всё обычно в нашем доме: Кто-то справил юбилей, Кто-то спился, кто-то помер, Кто-то занял сто рублей.
Кто-то влез соседу в душу, Кто-то книжку дочитал. Кто-то сам себя подслушал И не понял ни черта.
Кто-то лузер, кто-то лидер... Кто-то счастье повстречал. Кто-то ангела увидел И смахнул его с плеча.
Кто-то бесится от злобы, Кто-то стонет от любви. Кто-то грустно вертит глобус... Всё обычно. Се ля ви.
Выпьем, добрая подружка Бедной юности моей, Выпьем с горя; где же кружка? Сердцу будет веселей.
Александр Пушкин ...................................... Не ответила кукушка... Настроенье на нуле. Говорит Арине Пушкин: "Родионовна, налей!
Пишут мне в письме приватном, Что давненько я рогат. И Дантес, котяра, жадно На Наташку смотрит, гад.
Надо дать ему по рылу И в поджилках вызвать дрожь. Был слушок, что он педрила... Их, французов, хрен поймешь!
Эх, тоска моя, кручина... Может, сразу пулю в лоб? Как поэт, я вышел чином, В остальном – не очень чтоб.
Много ли осталось? Мало? Не ведет кукушка счет. Видно, голос потеряла... Родионовна, еще!"
Влажность воздуха, вязкость увядшей Мягкой, охристой, мокрой травы И изгиб абрикосы уставшей День прошедший, где все не правы, Где желания бьются о стену, Где любовь зажимают в кулак, Где не знают преграды измены, Все живое пускают под лак.
1. Побывала как-то Ольга В населённом пункте...
2. У моей подружки Ольги Папа был в проливе...
3. В Бирму ездил папа Анин, Там он видел город...
4. В Панаме как-то был Давид И жил он в городе...
5. Был на Кубе дядя Ольгин, Там он видел город...
6. Знает мой знакомый Джеймс Две реки с названьем...
7. Мой юарский дядя Джордж, Приглашает в город...
8. Довелось бывать, Елене В малом городе...
9. Завтра друг мой Изяслав Едет в город...
10. Этим летом дядя Колин Видел чешский город...
16.04.10
Одна луна и пара звезд, семь нот в учебной гамме, попутным ветром сорван мост и домик оригами. В душе нет ада, ничего там нет, и рая тоже, стучится вор, впусти его, пускай крадет, что сможет найти в пустых твоих шкафах, там пепел звезд и лилий, из гаммы выпавшая фа и горстка лунной пыли.
* * *
Уходить – так выпив лишнего, Под истошный бабий визг Оставляя долю нищую, В лоскуты, в дымину, вдрызг.
Уходить – так чтоб ни чуточки Не осталось на столе, Наперёд смотав все удочки, Отлюбив и отболев.
Чтоб рванула, как от солнышка, В страхе нечисть всех мастей, Ни покрышки чтоб, ни донышка... И ни строчки новостей.
Страницы: 1... ...10... 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 ...30... ...40... ...50... ...60... ...70... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400...
|