|
|
Над тишиной уснувшего пруда,
Над полумраком замершего сада
Горит давно угасшая звезда,
И вечности плывет безмерная громада.
Ах, света блеск! Да, да, зарница.
И мысли вспугнутою птицей
Метнулись в сторону. Тебя
Я вспомнил, прошлое, себя…
Со вздохом мрак зашелестел,
Страницы ветхие листая
Забытой книги. Тишина.
Всё снова замерло.
Да, так о чём я? Зеркало пруда,
И чернота полуночного сада.
Ещё горит умершая звезда
И плакать хочется,
Хоть знаю, что не надо.
Целуй, не целуй –
Разорвано, смято.
Рыдай, не рыдай –
Осточертело.
И становлюсь я
Врагом заклятым.
Отторгаемым.
Антителом.
Проси, не проси,
Слова – уроды:
От них шарахаться,
Отстраняться.
А то, что нынче
Как раньше, вроде,
Не подвигает
Воспламеняться.
Ну, нет, так нет!
И зачем блефую,
Раз фарта нету,
Недооценен?
… И только сердце
На мостовую
Летит последним
Листом осенним.
* * *
М ы рвались дерзновенно духом ввысь,
Шли напролом, но поняли одно,
Что, сколько к Абсолюту не стремись,
Потом два раза бегать всё равно.
С детства думал: будь хоть трижды тяжко,
Выпадет и мне когда-нибудь
С Пушкиным пройтись в одной упряжке -
Лирой златострунною взбрякнуть.
В крайности – в овине предосеннем
Под летучим куполом небес
Прорастить Есенинское семя
Истинной поэзии в себе.
Ну а если не прокатит это -
Памятник попроще возвести:
В Интернете тоже есть поэты,
Хоть уже, конечно, не ахти!
Но летели годы за годами,
С Музой ...как-то так ...не согрешил.
...Вот опять покушал водки с мужиками.
Не с расстройства. Просто для души.
Ты мне всю душу исцарапала.
Хотя за что? Такая странная!
Прости – прощай! Схожу со стапеля!
В каком порту теперь пристану я?
Штормами шалыми покоцанный,
(И чем-то был ведь нехорош – таки!)
Уйду без лоций и без лоцмана
(Друзья в любови – не помощники
Она же – тонкая материя).
Уж как тобою мне закакана
Вся жизнь от бакена до бакена!
Не надо слёз! Твоим – не верю я!
"…и жил он счастливо до ста лет и умер в окружении многочисленных детей, внуков и правнуков…"
Обсчитала меня незрячая
На полвека, как на полшага.
Одурачила, околпачила
Бедолагу. Кому во благо?
Применила все выкрутасы,
«Развела», как в дешевой пьеске.
Я, конечно бы посчитался,
Поквитался, да только не с кем.
Да, конечно, мужчины – сволочи,
Кобели и авантюристы,
Но до сотни? Ведь век-то – кроличий!
А хотелось бы лет до триста!
Весеннюю песню пропела синица.
И пусть над ущельем метелица злится
И горные козы идут к водопою,
В снегу утопающей узкой тропою.
Прекрасную новость поведала птица,
Что иней последние дни серебрится.
Покорные песне, роняют берёзы
На мёрзлую землю весенние слёзы
------------зачем, скажи на милость
Когда глухое, тяжкое безмолвие
Прервётся, наконец, ударом молнии,
И первый гром рассыплет по холмам
Молчания недолговечный хлам.
Тогда – проснись. И вспомни, как вдвоём
Мы думали, что дождик переждём.
Под грушею на нашей старой даче,
Но дождь всё лил, и задыхалось в плаче
Слепое небо. Как внезапно вдруг
Всё кончилось и тишина вокруг
От ожидания и счастья накалилась
И колесо луны по лужам покатилось
Нам под ноги.
Зачем, скажи на милость .
Не просыпайся – вспомни обо мне.
Он позвонил в обед и, путаясь в словах,
Нелепо говорил, смешно кляня погоду,
Что в мире кризис и дела, похоже, швах.
А у беременной весны отходят воды...
Вы оба знаете, что время – страшный вор,
Оно сильнее чем пространство разлучает.
Не поминая всуе пору давних ссор,
Ты соглашаешься, что торт уместен к чаю.
Бросая взгляд в окно, как зёрна в чернозём,
Мурлыча песенку из ролика с Ю-Туба,
Защёлкнув пудреницу, думаешь о нём...
И обжигаешь огоньком помады губы.
И он останется надолго, до утра.
И даже дольше, ведь назавтра выходные.
И ты согласна с ним, давно уже пора
Сменить обои и гардины на другие.
Число сто
Надевает драповое пальто
И идёт, скособочась -
В ужас и дождь,
Каждой костью своей понимая:
Ты не придёшь.
Так любил я считать,
Окунаясь в блаженство нулей.
Я считал: чем круглей,
Тем оно веселей и белей.
Оказалось,
Что только и делать осталось,
Что смотреть в эту длинную стылую ночь,
Где случайные числа торопятся прочь,
И снежинки,
Как на картинке:
Замирая,
Летят, умирая.
Всё воскреснет пускай.
Станут числа в блистающий ряд.
И воскресший старик
В одеянии сером, больничном
Скажет ясно и твёрдо:
«Стоять перед вами я рад»
И редкие волосы
Пригладит движеньем обычным.
Что останется мне?
Обязуюсь под цифрой такой-то проснуться вполне.
Научиться не врать под такой-то.
Под такой – не озираться кругом.
Под такой – не спешить.
Под такой – стать стариком.
И (прошу, пусть это будет не круглая, но большая) –
Под такой – умереть навсегда. Никому не мешая.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...260... ...270... ...280... ...290... ...300... 303 304 305 306 307 308 309 310 311 312 313 ...320... ...330... ...340... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|