|
|
Хотите, я для Вас
луну достану с неба,
И прыгну с парашютом или без?
Хотите, воскрешу
волнующую небыль,
И подарю на память звездный крест?
Хотите, поднимусь
на пик Килиманджаро,
Или в пустыне буду умирать.
И всё лишь для того,
чтоб Вы обдали жаром
Зеленых глаз своих, и сердца им под стать.
Хотите, буду петь
вам до самозабвенья,
Хотите, буду жить смертям назло.
И только для того,
чтоб большего везенья,
Чем Вы, мне в жизни не было дано.
Хотите, миллион
роскошных роз под ноги,
Или луга некошеных цветов.
Хотите, в слуги Вам себя навечно
- видят Боги –
Вот сердце и рука мои.
Берите же без слов!
Соборы...Церкви...Стены крепостные...
В щелях бойничных голубиный стон.
И кажется, России сны густые
Здесь не разбудит колокольный звон.
В прозрачных кельях старцы восковые
Надсадно кашляют, вставая поутру.
И кутаются в рясы снеговые
Монахи, пробегая по двору.
Людской поток – сквозь храмы и палаты,
А в стороне праздномузейных толп
Согбенный инок черенок лопаты
Сломал, пытаясь приподнять сугроб.
Двойное небо на мохнатых елях,
И звезды вбиты в твердь рукой Творца.
Рукою той же в каменных купелях
Излита боль тернового венца.
Здесь время многомерно и пластато,
Слоится дым столетий и минут.
Мгновение – подумаешь, утрата! –
Когда вся вечность свита в серый жгут!..
Лицо в газете. Криминальные хроники.
Типографский недобрый взгляд.
Крошки, рассыпанные на подоконнике,
Мелкой бедой блестят.
Свет заоконный приходит в движение:
Смещение, интервал.
Это кружение? Нет, это крушение.
Так диктор вчера сказал.
Внизу, во дворе, бьётся голубь свадебный,
Клетку открой: летит.
Меж хлебными крошками рублик найденный,
Как нож, как война, блестит.
Я знаю, что поэзия – паскудство.
Всё пишется из чистого притворства,
Желанья досадить достойным людям.
И чем прекрасней сказанное слово,
Тем более в нём скрытого коварства
И качества, зовущегося блудом.
И в том, что кто-то называет чудом
И глубиной испытанного чувства,
Я вижу ликование Иуды.
Да здравствует написанная серость -
Она близка так сердцу и понятна,
В ней благородство и простор для мысли.
Да здравствует духовное уродство,
Написанное, сказанное скотство -
Есть озарение в нём и мастерство.
Не плачьте о похищенной Елене,
Есть в жизни жар – до белого кaления,
И сходство душ, и чудо воскресенья.
Рифмуй протёртый суп с панкреатитом,
Пройдя насквозь больничный коридор
В обнимку с недолеченным гастритом
Пока стучит изношенный мотор.
Оббитые углы рихтуй каталкой,
Улыбчивая дева-медсестра.
Цемента с физраствором нам не жалко,
Пока болит – не кончена игра.
Меняй омепразол на свежий ветер,
Дочитывая пятый детектив.
На этой неустроенной планете
Недуг – обычный наш аперитив.
Он что-то пропоёт моей харизме
О всех гастрономических табу.
В больничный рай мы въехали на клизме,
Клистирной трубкой дразним мы судьбу.
Глотай кишку, больное наказанье,
А на закуску – вентер и кровать.
Ах, доктор, улыбнитесь на прощанье!
Позвольте руку Вам поцеловать...
Далекий облетевший сквер
Скамьей холодная доска..
Теперь ты дома, я в Москве
И километрами тоска.
Не по тебе уже, а так.
Теперь я щеголяю лбом
И хочется, когда в летах,
Когда в друзьях фотоальбом,
На «три» с высокого моста
Запечатлеть скучнейший день
Но досчитал уже до ста
А дальше лень.
воткнута ветка
Vive la vie*
встречный ветер
Вий
веки века
вехи
водка
вот как
выдохнул
вы куда
вы там как
вакуум
вот ведь как
вот...
* – да здравствует жизнь(фр.)
07.01.08
. Новая Иллюстрированная Педагогическая Поэма (Дидактические эпистолы) * * *    .
Я видела их силуэты, не помню лиц.
Они прилетали и самое главное – это.
Так глупо весной выходить на хрупкий карниз,
Как сад вырубать во время самого цвета.
С подкладом все чувства повыдраны из души,
И ты не по росту примериваешь наряды:
Что есть эта злость и как носится – напиши.
Я буду плохой ученицей, но буду рядом.
Моряк набычился, моряк не вышел ростом,
Сокровища ему не по плечу.
Лети, как птица, капитанский остров.
Дублонами билет я оплачу.
Твой попугай сияет, как игрушка.
Твои пираты выставили счёт.
У атамана голова-хлопушка,
А по усам шампанское течёт.
Здесь отрубают головы взаправду
И слёзы весом с мелкое ядро.
Мне отсчитал пяток столетий автор
И выжег ромом детское нутро.
И вот иду красивый, двухсотлетний
По берегу отчаянной тоски
И наблюдаю, как зигзаг последний
Рвёт ласточку на мелкие куски.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...510... ...520... ...530... ...540... 549 550 551 552 553 554 555 556 557 558 559 ...560... ...570... ...580... ...590... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|