|
|
В соавторстве с Арсением Платтом Убить бобра и дерево сберечь... * * * У бить поэта – дерево сберечь!Повесить кралю – сохранить шиншиллу!Зерно спасая, хлебопёка – в печь!Чтоб не плевал в свисток – судью на мыло!В борьбе за мир мы не жалеем сил,Лелеем, холим каждую былинку.О, сколько леса Сталин сохранил,Поэтов отослав на лесопилку!Мы, уходя, смотрелись в зеркала,Хоть не было в уходах наших смысла...Но много зайцев спас царь Николай,Ульянова из Шушенского выслав!К родным щенкам волчицы так добры,Ягнят таскают им, чтоб были сыты.Добро и зло – два полюса Игры, Что немцу в кайф, для русского finitа.В явленье каждом тайный смысл ищи,Закат – предвестник нового восхода.Коль юношу замучали прыщи,Готов он, значит, к продолженью рода.Любой сверчок свой обретёт шесток,Порой, что важным видится нам, канетПоздней бесследно, а пустой стишок(Казалось бы!) поёт народ веками.
2010-03-15 06:55Ищу / Петров Сергей Михайлович ( smpetrov)
Будто с перепоя
Я на окна вою
Про простор и волю,
Город ледоколя!
В перемать паскужу
Божескую душу,
Аж нутро наружу!
…Я тобой недужу.
Гибну безвозвратно.
Воротись обратно!
Вцепилась в душу алчная
Горячка – кривострочница.
Уж вроде, я не из мавродий,
А стервы-славы хочется!
И разная нелепица
К строке строкою лепится,
И бес во мне беснуется:
Всё сразу публикуется.
И с каждого рассказика
Хожу всё ближе к классикам.
***
"Я на этом собаку съел"
Съесть собаку и с этим покончить дело.
Сколько собак я съела, а сколько еще не съела,
Сколько песен тебе я еще не спела,
Я сыта по горло, мой дикий брат.
Выпить вина, заесть христианской плотью.
Бог – любовь, но она-то мне жизнь и портит,
Дело, конечно, в сорте,
Такой собачей и Бог не рад.
Мир глядит мне в рот из голодных лет,
У меня самый обыкновенный хлеб,
Он у всех один как завет,
Я плачу, за окнами плачет сад.
Плачет, скулит, как оборванная собака,
Письма мокнут в почте, в прихожей свалка,
Осень, почти середина ночи,
Муза прочит тебя, лжет как твоя гадалка.
Над тишиной уснувшего пруда,
Над полумраком замершего сада
Горит давно угасшая звезда,
И вечности плывет безмерная громада.
Ах, света блеск! Да, да, зарница.
И мысли вспугнутою птицей
Метнулись в сторону. Тебя
Я вспомнил, прошлое, себя…
Со вздохом мрак зашелестел,
Страницы ветхие листая
Забытой книги. Тишина.
Всё снова замерло.
Да, так о чём я? Зеркало пруда,
И чернота полуночного сада.
Ещё горит умершая звезда
И плакать хочется,
Хоть знаю, что не надо.
Целуй, не целуй –
Разорвано, смято.
Рыдай, не рыдай –
Осточертело.
И становлюсь я
Врагом заклятым.
Отторгаемым.
Антителом.
Проси, не проси,
Слова – уроды:
От них шарахаться,
Отстраняться.
А то, что нынче
Как раньше, вроде,
Не подвигает
Воспламеняться.
Ну, нет, так нет!
И зачем блефую,
Раз фарта нету,
Недооценен?
… И только сердце
На мостовую
Летит последним
Листом осенним.
* * *
М ы рвались дерзновенно духом ввысь,
Шли напролом, но поняли одно,
Что, сколько к Абсолюту не стремись,
Потом два раза бегать всё равно.
С детства думал: будь хоть трижды тяжко,
Выпадет и мне когда-нибудь
С Пушкиным пройтись в одной упряжке -
Лирой златострунною взбрякнуть.
В крайности – в овине предосеннем
Под летучим куполом небес
Прорастить Есенинское семя
Истинной поэзии в себе.
Ну а если не прокатит это -
Памятник попроще возвести:
В Интернете тоже есть поэты,
Хоть уже, конечно, не ахти!
Но летели годы за годами,
С Музой ...как-то так ...не согрешил.
...Вот опять покушал водки с мужиками.
Не с расстройства. Просто для души.
Ты мне всю душу исцарапала.
Хотя за что? Такая странная!
Прости – прощай! Схожу со стапеля!
В каком порту теперь пристану я?
Штормами шалыми покоцанный,
(И чем-то был ведь нехорош – таки!)
Уйду без лоций и без лоцмана
(Друзья в любови – не помощники
Она же – тонкая материя).
Уж как тобою мне закакана
Вся жизнь от бакена до бакена!
Не надо слёз! Твоим – не верю я!
"…и жил он счастливо до ста лет и умер в окружении многочисленных детей, внуков и правнуков…"
Обсчитала меня незрячая
На полвека, как на полшага.
Одурачила, околпачила
Бедолагу. Кому во благо?
Применила все выкрутасы,
«Развела», как в дешевой пьеске.
Я, конечно бы посчитался,
Поквитался, да только не с кем.
Да, конечно, мужчины – сволочи,
Кобели и авантюристы,
Но до сотни? Ведь век-то – кроличий!
А хотелось бы лет до триста!
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...260... ...270... ...280... ...290... ...300... 303 304 305 306 307 308 309 310 311 312 313 ...320... ...330... ...340... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|