|
|
Праздники закончились – Ура!
недовольна только детвора...
Взрослые вздыхают облегченно,
Не кромсать салаты, и не есть печеное,
каждый день желудок утруждая.
Будни, будни, прелесть-то какая!
...когда ни зги
и слепну от тоски
поломанными бряцая ключами
бурлача кровь
лишь сердца поводырь
ведёт к тебе
как сжатое в кулак
разорванное ветреное знамя
не затянулась детства полынья
из родничков
и космос льётся в уши
у нас с тобой
там лилия цветёт
и колокольчики звенят по чьим-то душам
корон нательных у затравленных шутов
и время спит под этим колпаком
в котором умываются ручьи
апокрифами датского веселья
ничьи как пыль
счастливые как кошки
сквозняк в карманах
триколор внутри
на раз-два-три
закончилось вино
опять вернув
зрачку живой хрусталик
и три рубля
наверно на ракету
нестись к тебе
с котомкой пьяных слов
без писем приготовленных к отправке
Сквозь окно на подоконник
Невесомые ладони
Протянул тебе рассвет.
А по берегу Каменки,
Промочив насквозь коленки,
Собираю я букет.
Колокольчики, ромашки,
Нежный коврик белой кашки
Пьют последнюю росу.
Их глаза ещё закрыты,
Влагой утренней умыты –
В новый дом их понесу.
Собираю осторожно –
Спят ещё. Ну, как же можно
Их будить? Не разбужу.
Я возьму совсем немножко
И рассвету на ладошку
Это чудо положу.
Дай дышать, ненасытное горе –
Отпусти!
Ранним утром мой парусник в море
Полетит.
Отвяжу, наконец, от бушприта
Резвый гюйс,
И к причалу, где воздух – бритва,
Не вернусь.
Запрягу этот ветер попутный,
Весь, что есть!
По картушке размечен путь мой -
На зюйд-вест!
Потревожит солёное что-то
На щеке,
Ах, не стоит! Моя забота –
Шкот в руке.
Там вдали есть заманчивый остров,
Дивный край!
Убежать оказалось просто,
Получай!
Эти пальмы в зелёном уборе,
Этот рай,
Обогнавшее бег твой горе
Получай!
титаник плывёт из горла
на айсберг седого дня
сангина
а может быть прорва
и шепот живого огня...
русалочка штопает небо
вдыхая морей тёплый бриз
и помнит
как плещется небыль
в полеты со скользких карнизов
когда бы не дети
я вебу
связала на тоненькой спице
невстречи
манто власяницы
для каждого кто одинок
не хватит
у них ни крестов
ни времени чтобы закрыть
дорогу к осенним кострам
орёл этой ночью отдал
букет из тринадцати стрел
и в калифорнийском отеле
в записке на стойке рецепшин
оставил вот эти стихи
когда мне надоест смотреть в асфальт
оставленного неба полномочий
читать тупые шутки от обам
и слушать не тебя а голос ночи
засохших раной листьев и цветов
за выброшенных гринд на берега
за павших под петардами дроздов
за пчел слетевших с ульев навсегда
за рось где жгут деревья и глаза
детей что потеряли голоса
а с ними душу слов и тайну речи
я стану тем обещанным наречием
и буду ворожить или пророчить
к тебе дорогу жизни из блокады
по Ладоге опять вернувшей ад и
у всадника заняв на трубы меди
больных отиерехоня в чудеса
мне больно за твое живое время
отобранное солнце эмиграции
и рацио
что сотни раз на дню
из каменных небес кидаясь в воду
бросая всем спасения круги
все время спотыкается о глупость
моей неуправляемой любви
опять шанс паранойи поднулив
театр женщины
не сцены а кулисы
родилась девочка и значит будет пьеса
леса у храмов реставрацией любви
что пробуждает ролью быть или остаться
запиской амфоры на дне живого моря
ни ветер зависти рассказами подруг
ни книжек сны из Мопассана под подушкой
ни ёж щетины фотоглянцевых смотрин
ни дымность мачо ферромоновых мужчин
одно единственное выпавшее слово
на лунку сердца как зерно даёт росток
и прорастая его рвёт и сохраняет
от фальши быта лживых слов и дней коросты
когда тень слова в Его голос попадёт
сорвётся занавес как птица но не вверх
а перекомканно легко вразлёт и на пол
пролив закат на светлый полог ожиданий
и там весь мир лежит у ног твоих
в осоке
как будто сердце дав невидимую течь
во встрече тонет
осадок боли в наслажденье подмешав
так просыпается закрытая душа
и бьётся амфора пуская джина в небо
Закружила, завертела снежная метель,
Хлопья крупные летели…что же ты, апрель?
Иль подростком бесшабашным хулиганишь всласть?
Что гуляем мы с опаской и, боясь упасть,
Прячем лица в капюшоны, гнемся на ветру
И капели перезвоны стынут поутру.
Мне разбуженное сердце негде приклонить,
Я весной хотела греться, вынуждена стыть.
Что ж ты зимней непогодой мой морозишь дом,
И пути тебе в угоду все покрыты льдом.
Хлопья крупные летели…что же ты, апрель?
Закружила, завертела снежная метель.
1.
Тут не длинный кол и чан
А стрелка большой...
2.
С предлогом «об» любая уза -
Для нас ненужная...
3.
- Ого, я слышал, ты и вор!
- Не слушай, это...
4.
Яркий свет и наши лица -
Это комната...
5.
Там, где нота «си» и лён,
Вася Петечкин...
6.
Я много раз стрелял из лука,
А с Игорьком у нас...
7.
Ром, поведай нашей Ане,
Что ты вычитал в...
8.
Пост высокий с другом Ромкой
Стали мягкою...
9.
Для прим совсем не нужен кнут,
А то к бастующим...
10.
Галок вижу больше ста я -
Велика на дубе...
15.01.10
мои пальцы не пахнут алжирским вином
вина растекаясь пещерит морщины
и сеточка треснет как осень осины
пуская закат капилляра по коже
тюрьмы лягушачьей
а сны молока
им наверное важно
остаться сметаной
под лапами нашими
и я просыпаю
и я просыпаюсь
как демон не павший
как ангел простывший
в кружении мысли
и чистой слезы
спасибо что я
не страдаю не плачу
словами твоими
в которых тепло
и крем азазелло
для пальцев побитых
не пахнущих даже
полынью и ветром
спасибо за ретро
и дрожь тополей
и больше не страшно
когда мне ломают
дверь в дом и свирель
Обычные люди по городу ходят
Средь каменных джунглей, а нервы на взводе,
В холодности взгляда ни тени улыбки,
Отсутствует радость, чужды звуки скрипки…
Владимир Хорошевский – "Обычные люди"
* * *
С утра на работу –
метро и автобус,
Как сельди в бочонке,
как раки на блюде,
Но держат планеты
задроченный глобус
Надёжно в ладонях
обычные люди.
Под кальку недели,
судьба по шаблону,
Ночь чёрным провалом,
а день многотруден.
Растить урожай
и крепить оборону
Должны и умеют
обычные люди.
Язык топором,
бранный мат через слово,
О сказках молчок,
позабыли о чуде,
Мечты на понюшку,
с напёрсток святого,
Но делают дело
обычные люди.
Без них всем кирдык,
мир развалится с треском,
Богатых не станет
и бедных не будет…
С серпом и кувалдой,
с ключом и стамеской
На страже порядка
обычные люди.
Навозом прогресса
их числит элита
И раком привыкла
иметь без прелюдий,
Отлажен процесс, как часы…
шито-крыто,
Работа… рабы –
нет, обычные люди.
Бывают порой
среди них исключенья,
По ним об эпохах
история судит,
Кто к творчеству с детства
питает влеченье,
Любимчики муз,
необычные люди.
. . .
Обычные люди
проходят по сцене,
Кровь варится круто
в котле поколений…
И каждый обычный
в котле том бесценен -
По капле в веках
собирается гений.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...130... ...140... ...150... ...160... 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 ...180... ...190... ...200... ...210... ...220... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|