|
|
Наверно, легче разломать пятак,
Чем небо разделить на половины,
Ведь этот круглый мир устроен так,
Что не найти ни край, ни середину.
И сколько врозь пути ни разводи,
А где-нибудь сойдутся поневоле –
Не знаешь, что там скрыто впереди,
Покуда сверху не увидишь поле.
Бессмысленно в любви давать зарок,
И нелюбви напрасны обещанья –
Границы сами лягут точно в срок,
А я не стану торопить прощанье.
Вновь буду возвращаться с полпути,
Сама себе перечить многословно,
Но ты меня за это не суди –
Проходит все…, а прочее – условно.
Умер поэт Юрий Крыжановский.
Сегодня попрощались... Собралось в рабочий день около ста человек...
Ушёл под последние аплодисменты..., плакали и аплодировали...
Многие ему стихи посвящали... и я тоже когда-то :
Юрию Крыжановскому.
Я проснулась от гула рифм,
Растворённых в твоей гортани.
Телефон -это только миф:
Наши души пробиты крюками
Абордажем духовного братства.
Твои ритмы, мои стихи -
Это в мире сегодня пиратство,
Это, братец ты мой, грехи.
Ты читал о душе гулящей
Утром тихим про гарь и бунт.
я проснулась – и в мир настоящий
Окунул меня преданный Брут.
Его сайт http://poezia.at.ua/
Его фотография http://fotki.yandex.ru/users/msisneg/view/231143?page=3
ты лети лети стишок
через запад на восток...
я распадусь на тысячи дорог
в которых ты пройдешь тревожным светом
мне ничего
сапожник без сапог
яга без леса
да зима без лета
но т ы
и небо и земля
и ветер обрывающийся с крыши
мой бог
на все смотрел
и мямлил – мля
и правил квестом призрачные дали
которые не стали у начала
хотя по праву быть ими могли
дорогой камня
берегом песка
и парус утра на твоих ладонях бьётся
где зацветает яблоневый сад
там гениальность за любовь не продают
а помогают только глупость и стихи
когда я мысли все твои наперечёт
укрыла сердцем
отвернули угол неба
и веер радуги над домом показали
ответами тебе
как семицветика вернувшийся на землю
однажды сорванный в игрушки лепесток
упал к картинам Нади Рушевой и сказкам
о снах Татьяны не написанных никем
как вместо сахара ты битое стекло
в воде дождливой растворял до крепи спирта
что неразбавленным в квартирах нехороших
за одиночество и крики о далёком
всегда последним ведьмам и любви
герои библии искусства подают
возьми себя в мои и ветра руки
и поезд улетевший обгони
Твоё имя в моём неприкосновенном
Словарном запасе – на чёрный очень
Припрятано день. Без местоимений -
Давай при встрече, без многоточий...
Давай без встречи, так будет проще.
Поделим реки, дороги, небо.
Поделим страны.
Лишь медный грошик
Делить с тобою и корку хлеба
Вовек не стану.
 Сень облаков нависла молчаливоНад ветхими хребтами серых крыш,И даже утром ветреным, дождливымСквозь шум деревьев прорастает тишь. А раньше здесь и плакали, и пели – Справляли свадьбы чинно в мясоед,Топили печь под жалобы метели,Веретено жужжало – много летИ дел несуетных... Но повернулось время – Дела закончились, истерлись жернова,Лишь тишина сдружилась прочно с теми,Кто здесь живет и чья любовь жива.
...
Мой старый друг, (настолько старый,
Что позабыл меня), прости -
Имею маленькое право
Писать никчёмные стихи....
Давно уже не посвящала
Тебе строки – прости, стыжусь,
Ведь это, как – прийти с вещами
И выдохнуть "Я остаюсь..."
Не остаюсь. Но приходила.
Стояла долго у дверей.
Ведь это, как чадить кадилом
Над головой святой твоей -
Пусть даже с праведным укором,
В твой безмятежный дом войти,
(Уж лучше пьяницей и вором...)
Прости, мой старый друг, прости...
ещё остались в жизни острова
где результат ни купишь ни пропьёшь
машина красная и чёрная звезда
по небу льда скользят срывая счёт
с рулеткой вместе
с чистого листа
я не болела
а встречала
где пробьёт буллиты времени
славянский пьедестал
и финка радости
в хрущёвках старых кухонь
шинкует сало под стеклянную слезу
триумфа радости
такую же хочу
в погоды ножны
и весёлый ветер синий
корону в студию
конечно для России
и клюшку посохом и
ветренность коньком
ершовских сказок
дожди по осени считать встречая листья
с ветвей упавшие на первый хрупкий лёд
где победителей впервые не осудят
но лишь за то
что их никто и не узнает
где трус играет в свой игрушечный хоккей
Твой взгляд – осенний листопад.
Печальный, тихий до отчаянья.
Не уходи – из детства – в ад,
невыносимого молчания.
Руками, беспокойных – мам,
Бог – детям слёзы – утирает.
Беду – разделим – пополам.
Поговори, со мной, родная.
Поговори – о нём со мной.
Быть нелюбимой нелегко.
И я, порезалась, весной.
Давно, о битое стекло.
Излечит время боль и раны,
рубцы – на сердце, оставляя.
Покажется все это странным.
Но ты – забудешь – ветер мая.
Тебя ещё благословят,
серебряные благовесты.
И позавидуют, как знать?,
любви не знавшие, невесты.
Мы вернемся однажды в Россию,
Видно мертвые – вряд ли живые.
Мы уляжемся в землю родную,
Вряд ли мертвую – все же Живую.
Окропит нас грозой и рукою,
Дождь весенний Святою водою.
И тогда мы Воскреснем в надежде,
Погребальные сбросим одежды.
Слезы родины верой осушим,
Будем вечно хранить ее душу…
Гром пробежался над районом, затих над водами Днепра
И ветер врезался с разгона в крутые берега. « Пора»-
Сказал поэт, шагнул под ливень, и будто посуху пошёл,
Наверное стихи раскрыли над ним зонты. Запел щегол,
Забыв о клетке , а по аллеям дробь дождя…
Замёрзли лапки у левретки и, кажется, промокла я…
Поэт всё шёл... И лысый череп его омыт был от души.
Пошла за ним, дождю не веря, стихи уж больно хороши…
Страницы: 1... ...50... ...100... ...120... ...130... ...140... ...150... ...160... 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 ...180... ...190... ...200... ...210... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850...
|