|
|
Я не поехала за грибами и они уже отошли,
Я не сфотографировала букет и он завял,
Я привязана к дому и крепок обхват шлеи
И дел каких-то дурацких девятый вал.
Не нарисованный натюрморт сияет в моей душе
Красками не купленными в худ. салоне,
Недели проходят по заданному клише.
Глядь и жизнь моя уже не в начале, на склоне.
Надо что-то сделать, может загнать мяч
В ворота и радостно так запрыгать,
Но только что-то не получается вскачь
сегодня и я как последний барыга
Торгуюсь сутра с желаниями начать,
Сделать что-то приятное для души и тела.
Мечтаю, мечтаю, а потом погружаюсь в чат…
Что нынче делала? Только в экран смотрела.
О недолюбленный идальго
в пыли от кулера забот
и этот выплеск тоже не пройдет
маньяча дрожь системных голых файлов
и ветошь ношенных галош из силикона
до вас и кем то
вы мой друг зарвались
нельзя так миру мстить
за детские обиды
и камень слов где ждут тепла и ласки
и не обсохшее бумаги молоко
и моря ком
и молоток
которым вы опять внаем Россию
сдаете не успев ее понять
не то чтоб полюбить
вся эта боль
меняя метки тома
как пир собачий на обглоданных углах
последней сигаретой упадёт
как призрак с ветхого балкона
уставшего от времени лица
пусть вам кончать
но детям начинать
читать и верить слово отзовется
оно нам флаг
и край феличита
не посох плоти сорванный заплаткой
порвется нить
мы будем вить канатку
целуя атом в марево орбит
держите голову
она сама слетит…
за нами детство
родина
язык
за вами
пустота
она сказала
рака…
.
* * *
"Не спи, не спи, художник…"
Б.П.
"Просто, но не низко"
Аристотель
Жги, ночь, свои костры! –
Учи своим порядкам –
Искусству быть простым,
Искусству быть понятным…
Пропитывай холсты,
Води по строчкам-грядкам…
Как сложно быть простым,
Как трудно быть понятным!..
Ни бисера, ни поз,
Но – "высокó и просто", –
Как в том "дыханье гроз",
Как в песнях Ариосто!..
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
...Коль вышел на помост –
Будь лёгок, точен, внятен, -
Как Аристотель – прост,
И как Гомер – понятен.
(21.07.2011)
Греховна я, посмела
в унынье погрузиться
Нет, то совсем не дело -
уж лучше утопиться.
Иду до речки темной,
и пяткой лезу в воду,
а рак клешней огромной
мне портит всю погоду.
Он думает, что пятка
пользительна и слАдка,
но я мозоль сводила -
компресс к ней приложила.
И страшной черной мазью
стал рак обезображен!
Смеюсь я, что за дело,
топиться расхотелось...
… уже зима… вы знали это?.. нет!..
я помню обнаженные причалы,
где первый гость – малиновый рассвет
и аромат восточного сандала…
как желтый луч бордовое пронзал
и дождь входил от радости без стука…
я вам об этом раньше не сказал,
боялся наш покой нарушить звуком…
… разлуки нет… вы знали это?.. да!..
я помню, как на вечность повенчались
и вы со мной простились навсегда,
как, впрочем, и всегда, когда прощались…
… густел кисель черничного заката…
кузнечик громкость выключить забыл…
и под трещотку псевдомузыканта
сошел на нет дневной осенний пыл…
… сорила полночь щедро звездной крошкой…
луна мережки шила на жилет…
… проснулось утро и багровой ложкой
на горизонте смазало желе…
ты поставил на меня
на чёрную лошадку
все что было
от жизни до смерти
ипподром под ноги кинув
она вырвалась
с ночью сливаясь
теперь у тебя ничего нет
лицо потеряно
руки стали словами
дыханье ветром
походка туманом
судьба водой
друзья только в завтра
даже имя пропало
и время
у тебя ничего нет
ты всё – сердце…
пеку кулич из свежего песка
деревья
гвозди
повод для неверий
кто здесь любил
тому он и воскрес
в проеме утреннего неба
швейцаром открывая двери
подрезанным полетом доброты
тень звёзд
мир тесен
ты…
звонарь, не надо громко так…
еще к заутренней успею
в ладонь слепцу вложить пятак,
пришить замок на портупею…
еще успею отвести
и руку ветра от пощечин,
и свет вдохнуть, и боль снести
за грань некошеных обочин…
… смотри, на звон бежит дикарь...
он только к богу… без отсрочки…
не напугай его, звонарь…
ведь он пока не видит кочки…
я подрос ношу очечки
с линзами льдяными
и острей точней и четче
жизнь я вижу с ними
я другой я твой не первый
и не самый статный
эту розу точат черви
это солнце в пятнах
вижу я сквозь все ужимки
маски и висюльки
у меня в глазу снежинка?
а в твоем сосулька
* * *
Кто Господу трындит по мелочам,
Корыстной чушью отвлекая от Творенья
И с миной недовольною ворча,
Рискует скоро, чашу божьего терпенья
Бездарным трёпом исчерпав до дна,
Благоволения Всевышнего лишиться.
Когда ж нагрянет страшная беда,
Ему придётся в одиночку с нею биться.
Не надо на судьбу в сердцах пенять,
Будь оптимистом, и удача улыбнётся.
И не иссякнет божья благодать,
Пока в душе твоей восходит веры солнце.
Не тереби Творца по ерунде,
На небесах проблем хватает выше крыши
Важней твоих сиюминутных дел...
Молитвой дорожи – фильтруй базар, дружище!
Ты давно не онлайн в Сети,
и пора говорить "прости"
всем, кто больше не вспомнит тебя,
не смахнет слезинку, скорбя,
над печальным твоим стихом...
Помолчи три недели, потом
все забудут твой сложный ник,
что однажды когда-то возник,
и душевный с тобой разговор,
так что искрами монитор.
Коль не будешь онлайн в Сети,
говори всем – "Прощай, прости..."
удаляешь раздел... слегка
дрогнет слабо твоя рука.
Ровно в полночь пробьет час пик,
Ты = оффлайн... только «мышки» клик.
ветер зверь
собираясь в мятую кровать
выпустит словами узников на волю
вышлет мир в офшор
под локон киноленты без лептонов
и утро лепетом
в тебя упав
солнце поднимать научится
вилкой языка
из яремной ямки
марианской впадины
гадины и гады
стайкой параллелей
взмоют в небо
где закаты утром
на губах алеют
морок дня открыв
кисеёю слов
пробую к тебе
обрядить любовь
в маскарад павлиний
где ночам хватает
мокрых глаз
и имени
уснув полынью
чьё имя забывается первым
своё или единственное
Вот сны на деньги обменяли,
И встанешь и глядишь с тоской:
На освещённом одеяле
Оттиснут венчик голубой.
Он в памяти на год остался,
Хоть к вечеру почти пропал.
Развпечатлился, отстирался -
Остался тоненький овал.
Порой щекой к нему прижмёшься,
И будто звон из пустоты,
Что кажется: вот-вот проснешься,
Но глаз не открываешь ты.
На фуршете зевоту не мог удержать,
Думал: свет красноречия пуст.
С облегченьем: в метро, и ложился в кровать,
И во сне расцветал то ли лес, то ли куст,
Душный трепет разбуженных уст.
Тишину на страницах люблю, тишину
Во дворе, тишину молока.
Так особенно плыть неспеша, одному,
Чтоб скамью под затылком качала река,
И смещались чуть-чуть облака.
Свойство верных слов – слегка холодить,
Свойство верного сына – расти,
Чтобы было легче шутя уходить
В молоко, в нежилые кусты,
Закорючки, воротца, кресты.
Нежива, величава, светла, ледяна, тонка –
Под обрывом течёт река.
Через сад, до обрыва,
Пройду торопливо,
Мимо чёрных стволов,
Мимо мокрых ночных плодов.
Ночью, в белом огне, как хозяйка в белом окне,
Ты являешься мне.
«Говоря, говори» – говоришь – «Говоря, говори».
Неподвижный камыш
Серебрится до самой зари.
Я о том говорю,
Что люблю я о том говорю,
Как трепещет вода на краю.
Как в зелёной волне
Как вживую являешься мне,
И протянешь ладонь – и огонь пробежит по спине.
Что молчишь ты, усталая, злая,
Недовольная кошка моя?
Будто бы не кормлю, не ласкаю,
Твой хозяин как будто не я.
Не суди – отвечает – так строго.
Отвечает и снова глядит.
Улизнёт. Обернётся с порога.
Плошкой с ужином загремит.
А потом, не доев – подменили -
Заберётся ко мне на кровать,
И, мурлыча, урча (ты ли, ты ли?) -
Целовать, целовать, целовать.
* * *
Памяти большого советского поэта...
За нью-йоркской заставой,
Где закаты в дыму,
Жил парнишка кудрявый –
Плохо было ему.
И о невских рассветах
Тот парнишка мечтал.
Мало видел он света,
Добрых слов не слыхал.
Парню очень непросто
Счастье здесь увидать.
За Васильевский остров
Он ушел воевать!
СэШэА даже слова
Не успели сказать:
За Васильевский остров
Он ушел воевать…
Но, порубанный саблей,
Он на землю упал.
Кровь ей отдал до капли,
На прощанье сказал:
«Ни страны, ни погоста
Не хочу выбирать.
На Васильевский остров
Я пришел умирать.»
..................................
Но, за старой заставой,
Вдруг, взгрустнулось ему, -
Полетел он, усталый,
В венецьянскую тьму…
море веет
муравей Кецалькоатль
скрижали бьются от бессилий
рядили слово в каменные робы
бесились демоны и ангел матерился
Россия
равная тебе и логосу
мессия тянущий хвоинки
и где тебя воздушный бог носило
хайвеево по шифрам дежавю
на авеню потраченных надежд
о джинсы и запаянное пиво
и даже там
волною на песке
мое тебе
love you
я маленькая ветреная дрянь
ты мир мне подкатил
как тульский пряник
на выпившей от робости козе
а я зависла дымкой в благодарность
с утра поклоны небу за тебя
а вечером тебе за небо
в кулисье мир
на ниточке плацебо
неровного дыханья у свечи
одиннадцатого дома от кутюр
и ком дорог
из амплитуд Килиманджаро
на осциллографе искусственного сердца
ты далеко
дыхание срывается в аллюр
под купол дня
на солнечной трапеции
соединяя рук
воздушную скрижаль
ты снова пьешь чай с лаймом
я травлюсь чернильным кофе
уже не помним
было ли вначале
то слово
и крошим шоколад
и снова свет
мерцающий в окне
ребёнка нет
давай любить Россию...
и голову снесло
от наших разговоров
а свет туда корону
из перьев водрузил
вороньих и не писчих
я всадница
без правил
дорог
и головы
на осень голью выть
в сирени облетая
словами от кутюр
в фонарные столбы
веков гоняя пыль
хотелось просто быть
лечь рядом и увидеть
как солнечное гало
обняло не сожгло
салатовый прирост
и молодь тополей
где вечность в разговорах
молчание теряет
как девственность со зла
когда все надоест
ты жизнь моя и ересь
влюблённости в слова
и тихий первый дождь
Страницы: 1... ...50... ...60... ...70... ...80... ...90... ...100... 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 ...120... ...130... ...140... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400...
|