мои пальцы не пахнут алжирским вином
вина растекаясь пещерит морщины
и сеточка треснет как осень осины
пуская закат капилляра по коже
тюрьмы лягушачьей
а сны молока
им наверное важно
остаться сметаной
под лапами нашими
и я просыпаю
и я просыпаюсь
как демон не павший
как ангел простывший
в кружении мысли
и чистой слезы
спасибо что я
не страдаю не плачу
словами твоими
в которых тепло
и крем азазелло
для пальцев побитых
не пахнущих даже
полынью и ветром
спасибо за ретро
и дрожь тополей
и больше не страшно
когда мне ломают
дверь в дом и свирель
ответить