Пройдет всего-то сотня тысяч лет, 
И новый, незнакомый мне, поэт, 
Стихи слагая о своей любимой, 
Вновь будет о страданиях стенать, 
Звать милую свою, и проклинать, 
И вешаться в тоске неодолимой. 
Он затрубит про боль любовных мук, 
Три глаза воспоет и восемь рук, 
Два сердца, кровь вгоняющие в вену! 
Сойдет с ума от формы тонких ног, 
Споет ушам сонет и, как итог, 
Ажурность вспомнит хвостовой антенны! 
Он вознесет любимую до звезд! 
В её фундаментальность, вес и рост 
Немеренно тепла и света вложит! 
И под луной, гоня остатки сна, 
Споет о ней – о, как нежна она – 
Вся синяя с пупырчатою кожей... 
...Через всего-то сотню тысяч лет 
Мои стихи прочтет другой поэт, 
Зевнёт в свои три пасти вдруг и скажет: 
- И тут любовь... И тут ревут слезьми... 
«Ты лучше всех на свете» – черт возьми!.. 
Ну ведь уроды просто, а туда же...