Я рисую пастелью осень… Вороха шуршащей охры, тонкий медный отзвук, закатный багрянец…

И слушаю Шопена…

Это, наверное, последняя мелодия его души…осенней души, расстающейся с этим миром. Уже почти неземные звуки накатываются тёплой золотой волной… и снова откатываются в беспредельное – туда, где всё сливается с небом.

То сюда… То опять – Туда…
Из жизни…в новое бытие…
От земли…к небу…

Как на качелях. Раскачиваясь всё сильнее и выше… В непостижимое. Так расстаётся душа, растворяясь в звуках, красках, словах…
Так остаётся душа.
Я рисую пастелью.
Для чего этот бессмертный ноктюрн? Услаждать нас?..Напоминать о вечном?..

Для чего художники, композиторы. Поэты? Священники? Все, пытающиеся заглянуть за грань той тонкой оболочки, которая отделяет нас от…от чего?..

Обрываются звуки…

Незаконченный ноктюрн. Вечная слава тебе, Фредерик!
Последний мазок…пусть он будет пастельным.