Каждое время нас кормит по-своему,
Тем, что сложили в его закромах.
Войнами годы обильно прослоены,
Кровью пропитаны... Памяти прах –
Пудрой летучею... Корочку чёрную,
Скромницей-рожью в мученьях рождённую,
Съешь с кипяточком, почувствуй уют
Тех, кто для нас добывал изобилие,
Тех, кто ушёл, чьи не спросишь фамилии –
Негде... Ответов с небес не дают.