Когда-то был в поэзии я мэтр,
И дар мой был длиною в километр.
Теперь сижу, уныл и седовлас,
Натягиваю рифму на каркас.
Мне двадцать восемь, а уже старик,
Внутри – недугов всяческих цветник,
Снаружи – простоватое лицо
И зябкое дрянное пальтецо.
Я – Н И Ш Ч!!!
Оправдываться смысла нет.
Прощайте!
С ёптлом.
Некогда поэт.
Вот я сижу. Как оскудел мой дар!
Он раньше простирался на гектар.
Быть может, извиниться –
И мне за всё простится?
Вот я. Мне 28 лет. И я поэт.
Оправдываться мне смысла нет.
Сказать: убей меня, прости.
И зацвести.
Вот я цвету. И даже не живу.
То спелый плод из воздуха сорву.
То, не найдя в потёмках ни черта,
Сижу, раскачиваясь. Нищета!
ответить