Мне подстригают волосы.
Они падают на бледный линолеум.
У волос моих нету голоса,
А кричать бы им надо, по-моему.
Чертенята под полом кружатся.
Тянут руки сквозь узкие щёлочки.
Я гляжу себе под ноги с ужасом:
Как же ловко работают, сволочи!
Исчезают, как будто не было,
Мои волосы тёмно-рыжие.
Что с того, что обещано небо мне?
Почему же они обижены?
Проведу по глазам украдкою.
Раз вздохнуть… И тихонько выдохнуть…
Парикмахер мне: «Вам с укладкою?»
«Нет, – отвечу, – Я сам как-нибудь».
ответить