Что в теле ломота отвагою стучится в утро, когда избитые слова ложатся в тень жарой извечной
Как неестественный родник, наполнит утренним туманом, и смесь из зерен на устах, как грань истории прошедшей,
осколок будущего сна…
Как покоривший ил наносный, и старый и густой камыш сквозь монолог проросший…
и холодок растопленного дна… и диалог размокший…