Напрасно тщетные моленья
Висят в пурпУрной темноте.
Им не пробиться к высоте
Всепоглощающего зренья.
Колонну вижу я строений,
Стремящихся к своей мечте.
Что ждёт в густой их пустоте,
Куда придут сыны гонений?
Ах, этот воздух цвета тленья
В своей туманной полноте
Сжигает призраки сомнений.
Но в дней бегущей суете
У зданий – контуры не те –
Как плод пришедшего прозренья.