Накопила я боли –
в сундуки не вместить –
не по собственной воле –
память всё сохранит.
Эту боль человечью,
эти горечь и страх
мой язык – мой разведчик
не опишет никак.
Подставляю я горло
восьмисильным ветрам,
чтоб продуло-промёрзло,
по больным чтоб местам,
чтобы точно из уст,
как из створок окна
та мелодия чувств
не напевна была.
По подобию круга
тень дрожит меж ветвей,
мы живем друг без друга
и кому-то теплей.
И кому-то роднее
стала наша постель,
ровен час – богатеет
мир поганых вестей.
ответить