Глупой глазурью облиты поля,
лижет апрель акварель –
неба глазунью на доли деля,
ладят капели купель.
Ныне и присно, в крестины весны,
стиснем бразды в борозде –
соленослёзым сегодня пресны
грёзы в родимом гнезде.
Совести блохи не больно плохи,
раз, закусив удила,
рвутся шальные, больные стихи –
выжженной страсти зола.
Небо, сквозь шоры зажмуренных вежд,
мне подмигнет с высоты...
Бьется фарфоровый ветер надежд
в хрупкие мачты мечты!
ответить