Бывает слаще, но не в этой жизни.
Бывает больше, но не в этот год.
Любовь моя, – отчаяньем не брызни!
Но, вижу я что, все-таки, пройдет.
Как пароход, как лайнер океанский,
чтоб в порт войти, он должен выйти из,
хоть в сонме волн он помнит только ласки
своей волны и свой портовый бриз.
Она пройдет, как жизнь, увы проходит,
она уйдет и, надо понимать -
ни на каком могучем пароходе
её уже, конечно, не догнать.
И остаётся лишь стоять у борта
и на вопросы все – не отвечать,
и удивляться, – ну, какого черта
скулю я там, где надо помолчать.
Где надо, покрестясь – да прыгнуть за борт,
и плыть, грести, сбивая руки в кровь,
на юг и север, на восток и запад,
где вымокла от слез моя любовь.
Но я стою, гоняя злые мысли,
давным-давно их зная наперед.
Бывает горше, но не в этой жизни.
Бывает легче, но не в этот год.
ответить