* * *
Я не из тех, кто бегает от бед,
Щедра судьба изрядно на невзгоды,
Но я нездешней, видимо, породы -
Во мне живёт отчаянный поэт.
Лишь лягу спать, кричит: "Проснись и пой!"
Неймётся, понимаешь, рифмоплёту!
А мне с утра пораньше на работу,
И так необходим ночной покой…
Ему-то что – продремлет целый день,
А я верчусь, кую металл презренный,
И он же мне устраивает сцены,
Что я, мол, приземлён и туп, как пень.
Сидит во мне, как в яблоке червяк,
И вечно недоволен сердцевиной,
Я гну в поту за стихотворца спину,
А он твердит, что жизнь моя – бардак.
Но я молчу, хотя совсем не глуп,
Не гений, но найдётся, чем гордиться,
Его ж сонетов жидкая водица,
Увы, не окупает даже суп.
Наш мир жесток, тащу судьбы хомут,
И мне подчас приходится несладко,
Я для него – рабочая лошадка,
Но пряник не в чести́, а только кнут…
Чем то и дело бить меня под дых,
Пошёл бы и добился сам успеха!
Я не шучу, мне вовсе не до смеха,
Не до стихов – остаться бы в живых.
ответить