Стою, смотрю в окно на мокрый сад
В той самой, гордой байроновской позе.
Влажнеет постепенно грустный взгляд
И падают в горшок цветочный слезы.
На землю опускается листва
И лодочками плавает по травам.
Мне нравится, что осень так чиста,
А я еще и сильный, и кудрявый!
И дар мне дан об осени стихи
Слагать, пускай на них и нету спроса.
Зато слова и мысли так легки,
А рифмы восхитительные просто!
Еще часок и Настенька придет,
Оранжевый жилет на крюк повесит,
Пожарит мне говяжий антрекот,
Пирог поставит печь на сдобном тесте.
Поев, начну читать стихи жене,
Похожий на акына или скальда .
Она же, засыпая, скажет мне:
"Сегодня было семь машин асфальта..."
Весь вечер просижу у милых ног,
Считая пальцем трещинки на пятках,
Чтоб завтра встать к окну за свой станок:
В одной руке – перо, в другой – тетрадка!
Жульен Стебо
https://www.facebook.com/julien.stebo?fref=nf&pnref=story.unseen-section
ответить