Я бросил писать стихи:
дурная это затея.
Отмаливать бросил грехи:
знать, каяться я не умею.
И книги читать перестал –
умишком чужим уразумясь.
Есененский буйный скандал
я сердцем принял, обезумя.
И, вроде, не к месту порыв:
устроилась жизнь, устаканясь,
А сердце кричит наразрыв,
трепещется, глупо сбиваясь.
Бессониц мучительных бред,
с собою самим диалоги.
Морщинистой сеточкой след
несбывшейся жизни дороги…
И что же, – вы скажете мне,
- сорвался, ну с кем не бывает!
Да только душа вся в огне,
до донца уже догорает.
Но жизнь не открутишь назад,
в он-лайне всяк поживает…
А, может, и «та» НАШ закат,
на старости лет вспоминает?
ответить