Закат, чернёной бронзой – на нефрите
Лугов, от жажды стонущих, прилёг…
И одинокий нежный мотылёк,
В отчаянья надломленном зените...
К реке стремился, где в сплетеньи струй,
Кружились белой розы лепестки…
Бессовестно изящны и легки,..
Прохладны… как прощальный поцелуй…
Прекрасны, но, увы, не мотыльки…