У истерики удар
В пах,
А пощёчины твоих
Слов
Поострее всех земных
Шпаг,
И массивней вековых
Льдов.
Ты в ответ хватаешь мой
Взгляд,
Скулы вряд ли разведёт
Нож,
Знаешь, я уже почти
Рад,
Но по телу только дрожь –
Ложь.
Ты добьёшься своего –
Факт!
Утро снова растворит
Боль...
Начинается второй
Акт,
И для раны где-то есть
Соль.