Улицы, изгибающиеся радугами мостов,
забредающие в густые разросшиеся леса;
каменоломни; реки; попадающие на сто в
унисон с твоим внутренним звонкие голоса
пернатых; градоначальники; пушкари;
гордые изваянья на постаментах – всё это
пока ты вдыхаешь воздух, покуда стучит внутри
твоё сердце – будет тебя окружать, но где-то
всегда заканчиваться, задавать себе пред тобой
новые формы, движения, контуры, смыслы…
Потому что за одною дверью ты отыщешь всегда второй
возможность существованья в размерах жизни.
Дни не всегда друг на друга похожи. Порой
они вовсе не родственны меж собою. И ночи,
вооруженные, казалось бы, одинаковой темнотой,
разнообразней калош и модных твоих сорочек.
Одного только неба достаточно, чтоб глядеть
до поседевшей вечности не смыслящим глазом
на его невозможность, на ярких просторов медь,
на бледность рассветов за облаком-верхолазом.
Сколько открытий чудных который уж век подряд
готовит взгляд просвещенью, любви – закат.
Вот изрыхлилась улочка, скособочилась избами,
потянулась ухабами, повернулась к тебе лицом,
и оказалась женщиной, что когда-то живыми письмами
бередила твой ум, как бокал с золотым винцом.
Вот и встретились две случайности, неизвестным образом
попавшие в этот мир, в эту быль, в эту склизь
протоптанных тропок, которых вертясь над глобусом
никогда не раскроет в достаточной степени жизнь.
Вот открылся ларец, или ящик Пандоры, и скоры
понеслись над равниной вздыхания, окрики, шпоры:
даже липкой грязцой окликает тебя мостовая,
окликает фонарь, опрокинутый свет вороша
в чернобровых кустах. Сердце скачет, как вдаль скаковая,
да ерошится в гриме из массы тяжелой – душа.
Окружая себя легким вымыслом пыли и были,
ты становишься вымыслом света, грязцы, фонаря…
Но встречается та, от ладони которой не в силе
отстранить свою руку горячая кровь бунтаря.
Вот где сказке конец. Вот и явь приподнимет забрало.
Ты, как в зеркало, смотришь в глаза – гипнотический сон, -
потому что теперь эта жизнь, начинаясь сначала,
будет вместе со взглядом ее замирать в унисон.
ответить