На срыве, на грани, на сломе, где впору отчаяться,
В игре на «джекпот», где банкует нечестный крупье,
О чем ни пиши – всё равно о себе получается.
Как прав был мудрец про сознание и бытие!
А мы от пиано – в надрыв и вразнос до фортиссимо,
И от всепрощенья – на танки и броневики.
Ну как отстоять уникальность свою, независимость
Без крика, хватания ближних за воротники?
О чем ни пиши – всё равно мы за каждою буквою:
Со славой, под марши (хоть чаще, конечно, в кредит!),
А раскритикуют – посмотрим немыслимым букою
И руку при встрече, пожалуй что, не подадим.
Конечно, мы правы всегда, потому что уверенным
И шире дорога, и ветер пониже спины.
И с нами стадами – Пегасы, крылатые мерины,
А там вот подальше и Музы толпою видны.
Мы жутко талантливы, хоть почему-то не признаны,
И колкость про ближнего ждёт на капризной губе,
И каждая фраза тиражится в мир афоризмами.
О чем это я? …Да конечно же всё о себе!
ответить