Скользит рука по ветхим переплётам…
Осваивая методы слепых, я трогаю нечёткость милых впадин.
В них образ букв предшествует полёту
Мыслительных сентенций. Старых ссадин
Коснутся пальцы на обложках книг,
И вспомнится мальчишка, парк, пикник, а книга как защита,
Будто щит перед лицом. И меч поник
В его руках. Он прочитал названье: «Афродита»
О Боги! Неужели миф любви
Так стоек. Греки, войны, Троя…
Он отступил… Я крикнула: «Лови!»
И бросила свой щит к ногам героя.
Скользит река… Прочитана давно
И даже позабыта книга судеб.
А я читаю: сад, цветник, окно
и кто-то там играет в домино...
Всё складно, но Его уже не будет.
ответить