Как-то раз ко мне волшебник зарулил на вертолёте,
помню, дело было утром, помню даже — в январе,
помню тоже: на какой-то на гимнической прям ноте
пел стихами в вертолёте, по-над снегом во дворе.
Голубой ли — нет, нисколько! Вертолёт был чудно розов,
а волшебник был учёный, и не дал мне эскимо,
чтобы я не простудилась, и ваще ни капли прозы:
ни халявно, ни за деньги не показывал кино.
Он впопад меня поздравил, приукрасил, возвеличил,
(прямо скажем, что не сильно, благо — скромной не помру),
я как минимум Лаура, но, быть может, Беатриче –
зеленел от злости Пушкин у киношки на ветру...
Гляньте в адресную книгу, там написано — Волшебник
(почему на букву «Б»-то?), а-а-а, понятненько — Борис!
Привезу ему здоровья и удач! Хотя – отшельник,
но любил и секретарш он, и молоденьких актрис...
Не грозите мне МИФ-урой, мой покров — мои седины,
что хочу, то и вещаю, эх, окончен мой урок.
Я ему ещё не спела даже «меньшей половины»,
многословие — не свинство, но немножечко порок...
Вот теперь ему отвечу – тем же салом по мусалам
(эх, в Мифическом пространстве наше сало не едят!):
отвари и мне сосиску, и картошку жарь без сала,
я лечу, мои пегасы ждать в упряжке не хотят.
ответить