|
|
И снова –
ab ovo!*
Срываем
оковы,
для взлёта
готовы,
срываемся
снова!
И знойным
арпеджио
к новому
чуду
влечёт
центробежная
сила
этюда.
Так птицы
вонзаются
в небо,
как стрелы,
так барсом
бросается
тело
на тело.
Так в бездну
ныряет
каскад
водопада,
так страсть
порождает
таран
и торнадо.
И ярость
распорота
яростью
новой,
и крылья,
и взоры
для взлёта
готовы!
*ab ovo (лат) – с самого начала
Папа читает газету.
Мама хлопочет на кухне.
У папы очки надеты.
У мамы так пахнет вкусно.
Звучит «Пионерская зорька».
И бодрые пионеры
Докладывают бойко
Кто самый в стране первый.
Москва далеко от Сибири.
И есть ли она на свете?
Патриса Лумумбу убили –
Папа читает в газете.
Как это страшно и грустно,
Что где-то лумумб убивают.
Меня пирожки с капустой
У мамы моей поджидают.
И мама такая родная.
В муке у нее передник.
Смотрю на нее и знаю,
Что нет ее лучше на свете.
И солнце. И утро. И лето.
Нельзя разделить их на части.
И умные очень газеты
Не знают, что это счастье.
Бессмыслицу в лотке перемывая,
Не отстает навязчивая мысль:
Что ж самородком тускло не мерцает
Тяжелый, долгожданный, вечный смысл?
Всё легковесное подхватится теченьем.
И с мириадами смешается частиц.
Останется бесценным обретеньем
То, что поможет от бессмыслицы спастись.
О, мудрый мир, вместилище законов:
А Разум, а Любовь – есть место им?
Колеблются невидимые струны
И волны входят в Иерусалим.
И смысл бытия на Плащанице
Проступит голограммою Христа.
И Весть Благая ляжет на страницы...
И надо жить.
Как с чистого листа.
В её наиве космос и душа
мир обживают здраво, не спеша.
Уткнувшись носом в землю, вечер спит,
чье тело сентябрём уже болит.
И в этом полусне, полуитоге -
тепло! (...сказали бы под пледом ноги.)
Ну что, господа юзера? Мы продолжим?
Нажали все дружно на кнопку «Reset»!
Та-а-а-а-к, не пойму – не все подтянулись?
На Дальнем Востоке опять отмахнулись?
У них уже полночь? У нас – ещё нет!
Поэтому просто – запомним! Запишем -
Для тех, кто опять с головой не в ладу!
«Железом больны исключительно души»!
О прочем не будем, а если и будем -
Все части другие сгорели в аду.
Ведь души покрыты метровым асбестом,
Прикованы прочно к экранам они –
Мерцанье реклам и ливень словесный
Для них слаще мёда, дороже любви.
Далёко в «историях» шастать не будем –
Кто был самым первым и вирус чей был?
Свалились когда-то на головы людям.
И вот заморочены – в этом их пыл.
Железо сердец – достиженья науки!
Успеть невозможно, понять не дано!
Для них мы – «Чужие». И близко уж муки!
Пред нами – стекло. Перед ними – окно.
Нам кажется, мы – повелители мира!
Железо – для нас, а не мы – для него!
И место святое закапано мирром.
Лишь мы здесь смеёмся! А им – не дано!
Когда ж в наступающем сумраке синем
Засветится снова экранов окно,
Они – видят нас и наше бессилье
Вмешаться в процесс! Забавляет оно!
Давно уже отдано им первородство
Всех встреч и слияний, экстазов и слёз.
Давно им известно и наше уродство,
И наше смешное для них руководство,
И каша солёная призрачных грёз!
Ну что, господа юзера? Мы продолжим?
И дружно нажмём-ка на кнопку «Delete»!!!
;-)
С мужской улыбкой глядя, чуть шутя,
Ты снисходительно бросаешься словами!
Учти – нет женской сути у меня.
Я порождение машинное! Меж нами
Быть невозможно чувствам и слезам!
Я ухожу не в призрачные дали,
Я не из круга нежных, тихих дам,
Кому пел Окуджава – «Моя Дали!»
Во мне заложено пристрастие одно –
Гармонию лишь алгеброй поверить.
А Солнце страсти? Страсти не дано
Меня из строя вывести! Доверить
Мой выход из сети я не могу
Ни другу, и ни Богу! И меж нами
Признаюсь, что вручу пароль врагу,
Когда пойму, что все друзья предали!
;-)
Победитель гигантов пускал из пращи
В них железные гайки, орехи, мячи,
Пробивая броню обратившихся вспять
До пещеры истоков своих отступать.
И уйти от погони лишь в стены смогли -
Стали пылью надгробий, разводами глин...
Время сбора маслин. Время сеть выбирать.
Трубка ночи годна день за днём порождать.
Разогнавший гигантов нестройную рать
Возвратится из прошлого силы набрать,
Может быть, только в мыслях, но будет ступать
По площадке, где кварц раздроблён грузом пят.
.
( Из стихов Иоганна-Георга Фауста [1490—1532] )
* * *
«...Ты плакала позднею ночью...»
...Ну что тебе ответить,
Утешить чем, когда
Деревья тянут ветви
В большие холода...
И — шорох ли по кронам,
По сердцу ли озноб:
«Но что же было кроме
Последних — летних — снов?..»
И сад унять не может
Рябиновую дрожь:
«...Но что же было, что же?..»
Любимая, шел дождь...
.
Он безыскусен, этот мир,
Но сложен, ярким паззлом сложен.
Рулетку крутит командир
И отпускает словно вожжи.
А ты выигрываешь диск
И, проиграв свою пластинку,
Последним днём оплатишь иск,
А приговор всегда в новинку.
Потом привыкнешь к слову смерть,
Смердеть научишься всем телом...
Довольно просто умереть,
Вот хоронить – другое дело.
Залезут близкие в долги,
Примеришь памятник из камня,
Как примеряют сапоги,
Портрет натянут на подрамник...
Молебен, свечи, катафалк...
Вперёд ногами, как обычно.
Лежишь себе ни шатк, ни валк,
Одет и вроде всё прилично,
Но что-то явно невпопад.
Душа зудит, спасите, братцы!
Еще не ясно, в рай иль в ад,
Но, чёрт возьми! Не почесаться...
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...710... ...720... ...730... 736 737 738 739 740 741 742 743 744 745 746 ...750... ...760... ...770... ...780... ...790... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|