|
|
Чёрный сонет
...из чёрной проруби на наледи листа
пылает мраком ледяной реторты
невидимая сторона офорта,
что автору неведом не спроста...
Он быть готов слугою хоть у чёрта!
Сонет его, как с кровью береста,
подобьем берестяного моста
с горящего соломенного форта...
И чёрные обожжены уста,
чернец – один, а раны, как у ста,
царапают израненную душу,
как лапой курицы – офортной смолки лёд...
Он шепчет истово: "Будь Карфаген разрушен!"
и смотрит в зеркало бумажных чёрных вод...
20.12.09.
Нарядная Дмитровка: шубки, книжонки, пивная.
Шагаю по краю: здесь – жизнь, в полуметре – не знаю.
Несу себе кофе в красивом бумажном пакете,
шуршу, прикасаясь, и радуют шорохи эти.
В молчащие окна летят, словно градины, зёрна,
но всё, что там делают, – плачут ли, смотрят ли порно, -
совсем без меня, словно сгинули единоверцы,
за милым шуршаньем стучит инородное сердце,
границы проложены и часовые молчат.
Бессонные зёрна в бумажном пакете стучат.
* * *
В сех послать к чертям, чтоб тошно им стало,
И уйти, простив гуртом, кому должен.
Пусть горбатятся другие вассалы.
Сюзерену, не страшась, плюнуть в рожу,
Опостылевшей подруге под юбку
Запустить за ради шутки ужонка,
А соседу, молодому ублюдку,
Напоследок крикнуть: Сволочь ты, Жорка!
Сколько времени промчалось впустую,
Сколько сделано никчёмной работы!
Отстоял своё навек на посту я,
У меня теперь по жизни суббота.
Я рассветы собирать буду жадно,
Шум дождей и переклички ночные.
Был бы хлебушка кусок – да и ладно,
Лишь бы чёрная тоска не точила.
Затаюсь в глуши, где путь не провешан,
Потеряют след в лесах кредиторы,
Лучшим другом станет мне хмурый леший,
А кикимора надёжной опорой.
Буду сытно у Яги столоваться,
Принося с охоты ей дичь и рыбу.
Грозным приставам туда не добраться,
Ну, и киллеры найти не смогли бы.
Отошёл бы я душой на природе,
Позабыв про городские проблемы,
Посадил чеснок и хрен в огороде
И сынка соорудил из полена.
Снилось мне: птица даёт перо, лети, говорит.
Я отвечаю ей: не умею лететь.
«Лети, говорит, под тобою земля горит,
Танки идут. Что тут вообще уметь?»
Помню, они наступают, и птица среди,
Командует будто, мне говорит – лети!
И оперенье своё мне бросает она, она
Так некрасива без перьев, смешна, странна.
Я и во сне никогда не умел ни лететь, ни парить.
Крылья хватаю: да как же мне с ними быть?
«Мне они меньше нужны, чем тебе, смотри:
Просто махни крылом и свой сон сотри.
Просто махни крылом…» – и грохочет гром,
Красное проступает на голубом,
Белое оборачивается темнотой,
Только луч во тьме рыскает золотой.
Спрячься, закройся крыльями, не дыши.
Он тебя не найдёт, а найдет – притворись другим.
Вырви перо, ты писатель, давай, пиши.
Это просто перо, делай вид, что ты пишешь им.
Та земля взыскует слова, но
Вечно спит и видит сны.
Словно в лёд она закована
До несбыточной весны.
Тут смешались новь и прошлое.
В небе серп луны – изгой…
Звонко плачут заполошные
Колокольцы под дугой…
Непристойно, непростительно
Вновь ошибки повторять
И опять искать Спасителя…
И вериги примерять…
Вечно ждать пинка от пристава.
Вечно врать и обещать.
Верить в сказку –
Зло и истово.
Снова верить…
И прощать…
Как лампада негасимая
За чредою зим и лет –
Благодать невыносимая.
Счастья беспробудный свет.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...460... ...470... ...480... 489 490 491 492 493 494 495 496 497 498 499 ...500... ...510... ...520... ...530... ...540... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|