|
|
Полоской яркою луна
Застыла в небе,
Холодным утром тишина
Купалась в неге.
За горизонтом облака
И в небе чисто,
Не прозвучал ещё пока
У речки выстрел.
Горит свеча, не спит поэт,
Слова теснятся,
И сочиняется сонет,
Чего стесняться.
Последний раз, последний крик
Души мятежной,
Запишет он, как ученик
Любови нежной.
А нам потом читать тот стих
И удивляться,
Но огонёк свечи затих,
Пора прощаться.
Готов неверный пистолет,
Для сердца пуля,
Но не спросил себя поэт –
«А доживу ли?»
Ему огонь любви святой
Дороже злата,
Вот так и умер молодой
Поэт когда-то.
Оставил лишь любови свет,
Чужой, опасный,
И недописанный сонет
С мечтой напрасной.
Полоской тонкою луна
Неярко светит,
А есть ли где ещё она,
Любовь, на свете…
Жил да был один чудак,
Всё, что делал он, – не так,
Всё, что скажет – наугад,
невпопад,
Не разбойник, не злодей,
Сторонился он людей,
Не догонят, не побьют –
он и рад.
Он по улицам ходил,
Ничего не говорил.
Что напрасно говорить –
кто поймёт?
И наверно потому
Мы смеялись вслед ему,
Говорили: «Вот идёт
идиот».
Он не слышал, он не знал,
Всё по улицам шагал.
Да ему и дела нет – что там вслед?
У него свои дела –
В парке роза расцвела,
Очень нравился ему этот цвет.
Розы красной лепесток
Позабыть чудак не мог
И унёс в душе своей солнца свет.
В синем небе облака
Провожали чудака,
И смотрели мы ему молча вслед.
Увидел в зеркале случайно
свое помятое обличье
и сам себе сказал печально:
- Ты, брат, зарос до неприличья.
Волос нечесаные пряди,
ни капли шарма и харизмы...
Ну, прямо- "честных правил дядя"
эпохи постсоциализма.
А ведь не все еще забыто.
В глубинах памяти хранится-
я стригся как – то в Доме Быта
у популярной мастерицы.
Нависнув бюстом обалденным
над непокорной шевелюрой,
священнодействовала феном
она за нужную купюру.
И намекала, что не против
мне, как клиенту и как другу,
оказывать – не на работе-
разнообразные услуги.
А я, надушенный сверх меры,
как в парфюмерном магазине,
взяв шоколадку... (две!) и вермут,
стремился к Вам, моя богиня.
И весь восторгами объятый,
Вас угощая шоколадом,
с улыбкой полу – виноватой
смотрел на Вас влюбленным взглядом.
Наивный, молодой, свободный,
с наружностью весьма приятной,
И – верится с трудом сегодня -
подстриженный столь аккуратно
Сонет безмолвию
Безмолвие, вливаясь в русла строк,
застыло, словно мёд в гранёных сотах,
так паузы звучат в затихших нотах,
иль сумерки сгущаются в свой срок,
иль осень разорённая в щедротах...
и ей самой, пожалуй, невдомёк
роптать, отдав урочный свой оброк -
- безропотность баюкана в дремотах...
Прислушайся, что шепчет тишина,
распахнута, заветна и тайна:
"Черпни глоток живительнейшей влаги:
криничные студёные ключи -
- в колодезном меж строк нутре бумаги -
- нависшие Дамокловы мечи..."...
06.01.10.
 Пьета ( Микеланджело Буонаротти, Оплакивание Христа, 1498-1499, Рим, собор св. Петра)...рыдать нет сил, и мрамор не прожгутсолёной горечью напитанные слёзы,все прошумели – до последней! – грозы,и перерезан самый тонкий жгут......переплетая судьбы, словно лозы,не жизни этой маленькой лоскут,но Замысел бездумно пресекут...и не сменить окаменелой позы...Небытия бездоннее и глушемой вопль немой:"Малыш, малыш, послушай!Я жду, как подаянья, только Знака,как быть теперь и что поделать впредь?Сумею ли за жизнь – Тебя оплакатьи Воскресение Твоё – воспеть?"07.01.10.
(сонет)
Наш мир – иллюзия, ведь он
Реален только в наших мыслях,
Страстях, эмоциях и числах,
Определяющих закон,
Где аниону – катион
Дан в соответствие. Их жизни
Выстраивают механизмы,
Которыми и сохранён
Наш мир. Его существованье –
В невыполнимости слиянья
Двух антиподов бытия,
Которому помеха – время,
Как невозможность расширенья
Земного – в горние края.
© Борычев Алексей
2010-01-10 18:57*** / Елена Кепплин ( Lenn)
Поводи меня по воде,
Хоть в ошейнике, хоть в узде.
Хочешь, за руку подержи.
Кто я – пёс или конь, скажи.
Я грыз кости и ел траву,
За тебя растопчу, порву…
Он сказал: По земле иди,
Не убий и не укради…
И проворную воду рек
Пей, покуда ты человек.
Играли ангелы. Лукаво
Звучали дудки на ветру…
Я каждый прошлый шаг неправый
Легко из памяти сотру.
Укрою гордость пледом старым,
Запрячу нежность в тайну глаз,
И дней прошедших мемуары
Сгорят, не открывая фраз.
Сплету венок из расставаний,
Раскину ночи кружева…
И вновь к тебе быстрее лани
Летят … фальшивые слова…
Ведь даже ангелы лукаво
Из божьей дудки звуки льют…
И ты, и я – мы оба правы.
Прости фантазию мою…
Я просто упаковщик ваших слов
В красивую ритмичную обертку,
И мысленно обычною отверткой
Ослаблю душ невидимый покров.
А если совпадение частот
Непрочную разрушит оболочку,
То значит – я рисунок выбрал точный
И в душах не останется пустот.
Но так же, как без ветра вянет флаг,
И песня погибает без созвучий,
Чтоб те слова услышали вы лучше –
И мне навстречу сделайте хоть шаг.
Я просто упаковщик, и не более,
По вашему желанию и воле…
* * *
В етеран, за кило уходящий,
Горевал у окна в тишине:
"Гниль кругом, а народ настоящий
На последней остался войне.
Шестерит за бабло мелочёвка,
Педераст, чёрный маклер и вор,
Дать бы сукам гранаты, винтовки
Да зачислить всех в Антитеррор
И в горячие точки направить,
Пусть хлебнут и, быть может, поймут..."
Как забавно устроена память:
Помним пряник,
забыли про кнут.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...440... ...450... ...460... ...470... 480 481 482 483 484 485 486 487 488 489 490 ...500... ...510... ...520... ...530... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|