|
|
Не нелепо ли:
И вместе, и розно….
Неба не было,
Была дыра в Космос.
Били в колокол,
И бил мороз лютый.
Брел я около,
Но за сто верст будто.
Губы трескались,
Так в них слова мерзли.
Взглядом, жестом ли –
Старался быть возле,
Шаг подстраивал.
А был хоть миг – милым?
…Стаям – стаево:
Лети, любовь, мимо!
Снег засЫпал несозданным, необозримым.
Двор – как лист, к письму приготовленный.
…Почему-то очень-очень не любят зимы
Дворники – метлы и лопаты воины.
Вон он! Шкрябает даже еще до засветло,
Полусонный и злой, как неопохмеленный:
Мол, проснитесь! Мол, хватит валяться, аспиды!
Просыпаетесь? Что-то уж слишком медленно!
А зима – она уже на самом на краешке:
Первой почкой дарит весенние нежности….
Только дворники исторически, понимаешь ли,
Вёсны тоже не любят за слякотность вместо снежности.
Грянет лето своим солнцепеком, грозами,
Разомлеют дворы, будто в бане веники –
Только дворники бродят с утра нервозные,
Не до лета им, дворникам – неврастеникам!
А уж осень с листопадностью и подмерзанием,
С бросанием внезапным от микротаянья – к инею
Дворником вообще воспринимается, как наказание
Незаслуженное, что вдвойне обиднее!
…Но ученые выяснили, что на самом-то деле дворники
Просто все поголовно робки и безумно смущаются,
И к тому же, все они – звездопоклонники,
И не нам они шкрябают, а так между собой общаются.
И ученые стульями скрипят, пыхтят, очкоглазые,
В батареи скребутся и в трубы радостно булькают
С вечеров и до утр, в выходные, в будни и в праздники,
Чтобы всех нас порадовать этой своей наукою.
Моя любовь, моя Россия
Могла б про реки голубые,
Про синь озёр я написать,
Но я хочу с тобой молчать,
Молчу ...
и пусть невольное прозренье
с твоим неброским откровеньем
всем незаметно будет, пусть...
Я не хочу перед полями,
ни перед реками, лесами
свою открыть печаль и грусть...
Мне грустно за тебя такую,
Тоскливо за страну смурную
И спящую в тумане грёз...
Проснись, Россия! Разве дело,
самим себя поить и гробить?
Природе, слышишь, надоело,
когда её не обиходят,
когда вокруг нажива, смута,
и старость нищенски разута,
а детям не любовь, а путы
в погоне за успехом тщетным,
недостижимым, безответным...
где гордость за страну родную,
её достойное пространство?
где труд в почете, в постоянстве,
где ценят ум, людей душевность
и добрую твою напевность
краев широких и раздольных,
для жизни щедрых и привольных?
Моя любовь, моя Россия
Могла б про реки голубые,
Про синь озёр я написать,
Но я хочу с тобой молчать
Молчу ...
И видеть радостной хочу.
Не думай сейчас о том, что было вчера,
пусть кто-то пропал – найдётся,
пусть кто-то умер – воскреснет.
Думай о том, что где-то по дороге
бежит твоя испуганная лошадь.
Её масти не видно – лошадь в грязи,
Из под колёс в неё летят камни, растаявший снег.
Её масть – это масть весны,
самая некрасивая масть.
Что под кожей лошадиной?
Мясо и кровь. Что под кожей червя?
Только лошадь сразу погибнет,
если её разрубить надвое.
Зачем черви так живучи,
а наши любимые так легко теряют жизнь?
Лошадь несётся по встречной полосе,
навстречу тебе. Её собьёт трейлер,
ты ничего не успеешь.
Что ты любишь? Мясо и кровь -
это то, что мы называем лошадью,
собакой, человеком...
Все идущие тебе навстречу погибают.
Ты не успеешь.
* * *
Я больше не грешу.
Ни силы, ни желаний.
Как вялый баклажан,
Не гож и на рагу.
Везенья парашют
Свернулся в рог бараний,
И новым миражам
Поверить не могу.
Я больше не прошу
Ни славы, ни признанья,
Сижу, как сыч в дупле,
Безмерно одинок.
Я вам не лысый шут,
Не подавальщик в бане,
Простите, силь ву пле,
Но мой отмотан срок.
Я больше никогда,
Нигде, ни за какие
Коврижки не спляшу
И не спою на бис.
Размыла путь вода,
Ботинки вязнут в иле,
Зашёл в тупик маршрут
В квадрате номер икс.
Но, кажется, пора,
Сомнения отбросить,
Мосты к чертям поджечь
И сделать ход конём.
Жизнь новую с утра
Начать – в субботу, в восемь,
Весь хлам засунуть в печь,
Гори оно огнём!
Лучшее, что произошло со мной, это снег и лёд,
Непонимание близких людей, отчаянье, холод.
Лучшее, что происходит – вертикальный весенний свет,
Настоящая дружба, любовь к любимому делу.
Я никогда не желал себе печальных вещей,
Я никогда не отказывался от утешенья, когда оно было нужно.
Но, слава Богу, мне есть что однажды вспомнить.
Слава Богу, мне есть что забыть.
Закончу в рифму: в этом году так много снега,
Но не меньше листвы и света.
Каждое утро, покидая сон,
Будто бы входишь в просторный и светлый дом.
Давным-давно
Предрешено
Кому всю жизнь
Таскать бревно.
Кому глядеть
В пустой стакан,
Кому гулять
По облакам.
Вроде, ешь, как все,
Вроде, пьёшь, как все,
Только вечно
Ты на встречной
По-
Ло-
Се.
И не сдать назад
Не рвануть вперёд,
Если в глаз судьба
Без зама-
Ха
Бьёт...
К успеху мир
Бежит толпой.
Под ногой хрустит –
Проспись и пой.
И всё, что пишут
Про любофф
Не стоит
Выбитых
Зубов.
Ты и в рай войдёшь,
Ты и куш сорвёшь,
Если только до победы
До-
Жи-
Вёшь.
Ты у нас герой,
Хоть карман с дырой.
Улыбайся лучезарней
Перед ка-
Ме-
Рой.
А, может,
Этой жизни нить
Ещё не поздно изменить?
И пролететь
Хотя б на миг
По бездорожью
Напрямик?
Будет тьмы сполна,
Будет свет в окне,
Если Бог и сатана
Обнялись
Во
Мне.
За порог шагнуть
Оборвать послед.
Может, поздно,
Может, рано –
Я найду
Свой
Свет.
Он работал на заводе подмосковном,
Там, где делают коньячный спирт,
Продавал налево всем знакомым,
В электричке делал вид, что спит.
Не любил разгадывать кроссворды
И с попутчиками в карты не играл,
Только километр пятьдесят четвёртый
Мысленным движеньем провожал.
Там, на этом самом километре
(Будто в жизни прошлой – так давно)
Ел с одной девчонкою конфеты
И креплёное он разливал вино.
Почему не в парке, не у друга,
Не в беседке хоть какой-нибудь –
Он не помнит. Помнит, как упруго
Девичья в руке сжималась грудь.
Помнит он её турецкий свитер,
Аромат прокуренных волос,
Помнит это имя – Маргарита.
Помнит до сухих, до трезвых слёз,
Как махали проходящим электричкам,
Целовались под железный стук,
Как она вдруг доставала спички,
Отстранясь, закуривала вдруг...
Двадцать лет, как было это лето,
Только кажется: идёт он до сих пор,
Перепрыгнув через турникеты,
Слабою походкою, как вор,
И садится так же в электричку
У облупленного жёлтого окна,
Закрывается газетой по привычке -
И в вагон приходит тишина.
И в пути, насквозь обычном, стёртом
(Лишь вагон размеренно стучит)
Вдруг сквозь сон, на пятьдесят четвёртом
Что-то вроде музыки звучит.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...410... ...420... ...430... 437 438 439 440 441 442 443 444 445 446 447 ...450... ...460... ...470... ...480... ...490... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|