Для начала, опасения: с такими темпами моей скромной деятельности Администрация РАЗЗЗОРится к чертям собачьим! Крыть поляну всякий раз, когда нам пытаются втюхать нестройный полет сознания под видом поэтических реляций – никаких богатых полковников не напасешься.

И что же это получается? Конец-то он, конечно, придет, и что самое справедливое – всем без исключения. Другое дело, что накликать это дело раньше времени (которое, по идее, все стараются оттянуть) можно прямо и непосредственно подобными опусами. Я не возьмусь раскладывать по полочкам означенное произведение просто в силу отсутствия как самого произведения, так и мало-мальски подходящих полочек. Всем все понятно и без моих завываний-стенаний, а премодерация не предусмотрена, поэтому сидим и читаем опубликованное. Спасибо редколлегии за такое удовольствие.

И все же положительные мотивы во всем произошедшем налицо. Теперь каждый желающий написать в столбик несколько строк и выдать их за стихотворение подумает дважды: а стоит ли, учитывая, что уважаемый автор «Конца» сделал в жанре феерической графомании несколькими не отделенными друг от друга катернами больше, чем одно-два поколения курсисток провинциального сельхозинститута в альбомах и дневниках своих подружек-на-всю-жизнь. Бью поклоны до радикулита и выражаюсь благодарностью. Жаль только, что вряд ли в прок пойдет, поскольку мнительное подозрение в себе поэта – заболевание, перед которым пасует не только традиционная медицина, но и знахарство. Обязательно найдется некто, кто рискнет замахнуться на лавры виновника нашего с вами локального торжества и заслуженного издевательства. И у него наверняка получится.

И тут приду я – санитар, и препровожу в пантеон таких же блаженных, так что надежда все-таки есть, и умрет она последней, перед самым… да-да, концом.

Кто стучится в дверь с утра?

Миф приперся с «Миф-ура»!

Это он, это он,

скромный наш Армагеддон.