Конец?
Неужто ль, это он,
Иль, это всего лишь, сон.
Конец, всем чаяниям, мечтам, словам,
И вам, всем вам, конец.
Конец всему, конец и мне.
А может это все во сне,
Во сне, пришел мой час,
Час триумфа и побед,
Час судеб наших и моих,
Час зла устам он даст покой,
И даст покой, он устами правды.
Я знаю, это он,
Мой Армагеддон.

Все, он идет, он здесь,
Я слышу, я чувствую его,
Стук сердца, стук судьбы,
Один, второй, и вот он,
Третий раз и констатирую,
В последний, я слышу звуки жизни.
Кровь в жилах станет,
И жизнь уйдет моя из бренных членов.
Открыв глаза, в последний раз,
Взгляну на крепость, на тюрьму,
Которую, покину в этот час.
Она не сдержит, ни меня, ни вас.
Все, я больше не дышу,
Смотрю, но и не вижу.
Я где-то там, я где-то здесь.
Ни всель равно, вас, я больше не увижу.
Глаза застекленели, пульса ритм утих.
Все я ни ваш, судьбою я ни связан!
Миг был.
Он и ушел.
Наверное, это была она,
Давняя, ушедшая знакомая.
А может, все сон,
И не было её,
А вот я умер и родился.
Какая, к черту разница!
Я мертв и точка.
Прощайте, и ждите,
Он придет…

Для начала, опасения: с такими темпами моей скромной деятельности Администрация РАЗЗЗОРится к чертям собачьим! Крыть поляну всякий раз, когда нам пытаются втюхать нестройный полет сознания под видом поэтических реляций – никаких богатых полковников не напасешься.

И что же это получается? Конец-то он, конечно, придет, и что самое справедливое – всем без исключения. Другое дело, что накликать это дело раньше времени (которое, по идее, все стараются оттянуть) можно прямо и непосредственно подобными опусами. Я не возьмусь раскладывать по полочкам означенное произведение просто в силу отсутствия как самого произведения, так и мало-мальски подходящих полочек. Всем все понятно и без моих завываний-стенаний, а премодерация не предусмотрена, поэтому сидим и читаем опубликованное. Спасибо редколлегии за такое удовольствие.

И все же положительные мотивы во всем произошедшем налицо. Теперь каждый желающий написать в столбик несколько строк и выдать их за стихотворение подумает дважды: а стоит ли, учитывая, что уважаемый автор «Конца» сделал в жанре феерической графомании несколькими не отделенными друг от друга катернами больше, чем одно-два поколения курсисток провинциального сельхозинститута в альбомах и дневниках своих подружек-на-всю-жизнь. Бью поклоны до радикулита и выражаюсь благодарностью. Жаль только, что вряд ли в прок пойдет, поскольку мнительное подозрение в себе поэта – заболевание, перед которым пасует не только традиционная медицина, но и знахарство. Обязательно найдется некто, кто рискнет замахнуться на лавры виновника нашего с вами локального торжества и заслуженного издевательства. И у него наверняка получится.

И тут приду я – санитар, и препровожу в пантеон таких же блаженных, так что надежда все-таки есть, и умрет она последней, перед самым… да-да, концом.

Arifis - электронный арт-журнал

Блокнот эксперта