|
|
.
* * *
"Поэзия!.." «...крылья!..» "... до точки!.." –
Чего лишь в стихах его нет...
Отбил многим людям он почки
В ментовке – романтик, поэт...
Он рано на пенсию вышел:
Полтинник, а уж – не у дел...
Душа запросила вдруг... виршей –
Стихов. Про высокий удел
И про назначенье поэта
Он первый же стих написал, –
Про то, как ответственно это,
"Душа, мол, поэта – кристалл!.."
Писал про мурашки по коже,
"Стихи" рифмовал и "грехи",
"К себе б нам, – взывал, – быть построже!.."
...Пусть были стихи и плохи –
Но так уж в высокой печали
Наивен был, хрупок, Поэт,
Что все ему, как-то, прощали –
За искренность – весь его бред...
И – за год! – о чести, о долге –
Стихов накатал – с миллион...
Любил еще – часто и долго –
Общаться с собратьями он.
И мне написал он однажды:
"...Непросто – влиять на умы!..
...Писать – так, чтоб строчкою каждой!..
...Но кто ж тогда, если не мы?!.
...Брат! Доли достойнее нету,
Чем – свет нести в мир, и добро!.." –
Цитировал мне Кастанеду,
И нежности пролил ведро, –
"...Чтоб ни было в жизни, родимый, -
Люби всех, терпи и пиши!.."
...И не было в мире ранимей
И тоньше ментовской души...
.
Коготки царапающих строчек…
Крылья – наказанье за «грехи»…
Мы – диагноз… и на редкость точный!
Мы бы сдохли… если б не стихи...
Анакондой жизнь сжимает кольца,
Но… напрягся, вырвался – лети!
…почему поутру всходит солнце?..
Просто не умеет… не взойти…
Лови стихию – смерть не дремлет!
Сиянье страсти – свет в окне!
Полузадушенность лишь внемлет...
Зато творящий – на коне!
Полёт навстречу – шаг к удаче!
Ползти по дну – смертельный грех...
Лети!!! И будет всё иначе...
Твори судьбу... Лови успех!
Дерзай! Ошибка – опыт дерзких!
Погасло солнце?.. Жги звезду!
Не избегай движений резких,
И отдыхай лишь на ходу...
НЕ бойся! Пусть тебя боятся!..
Не плачь! Расслабишься – сожрут!
Решил? Нет права сомневаться...
Рискуй, скрутивши волю в жгут .
Сумей, когда ломают руки,
Захохотать в лицо врагу,..
Когда в глазах темно от муки ,
Сказать: "Ползком, но добегу!"
Дыши – навзрыд! И лёд, и пламень,..
Вдыхай как чистый кислород .
Вода мягка, но точит камень...
Упал? Вставай и вновь в полёт!
Не спи... Вперёд – вот кредо смелых!
Уснул? На три ступени вниз...
Не вышло? Разорвись, но сделай!
Пусть это будет – ТВОЙ каприз!
Бери от жизни полной мерой!
Безверье – памятник тоске...
На пьедестал – Надежду с Верой!
Построив замки на песке...
На дне, «пиявки» и «микробы»...
Грязь... Слизь... Забудь, не в этом суть...
Противно в статусе амёбы ?..
Ты человек ?! Так сильным будь !
Имя Арифис родное, тебя воспеваю!
Лучше журнала и не было, точно я знаю!
И от восточного пылкого шёпота таю:
Имя Арифис родное, тебя воспеваю...
Розовоперстая Эос, богиня рассвета,
видела пчёлку-Кристину – наградой за это
вечная молодость, вечное знойное лето!
Имя Арифис, родное навеки поэту!
Имя Арифис
люблю!
.
* * *
Анна Андрреевна Ахматова, с интересом следящая
за АРИФИС'овской жизнью, решила в честь юбилея,
отметиться тута тоже, включившись в один наш тутошний диалог.
По понятным и уважительным причинам, сама ААА модераций-
регистраций проходить не стала, а попросила меня
вывесить ейный текст, что я не без удовольствия и делаю...
Начало диалога здесь: http://arifis.ru/work.php?topic=1&action=view&id=18504
* * *
Слава тебе, моя грусть – серый цвет!
В бозе почил один серый поэт.
Вечер осенний был душен и сер.
Муж мой, вернувшись с работы, присел:
"Знаешь, там.... серого... принесли,
Тело под старой константой нашли.
Рядом валялась – взялась вдруг откуда
Там? – одноразовая амплитуда.
Жаль его бабу. Прям, сразу истлела...
За ночь одну она вся посерела."
Трубку свою на камине нашел –
Чем-то довольный – в «ночное» ушел.
Ранние (очень!) стихи разложу,
В серые строчки я их погляжу:
Те же константы, и те ж теоремы...
Та же тоска по большим переменам...
"Вовремя ж ты, – себе думаю, – Аня,
Из-под его ускользнула влиянья!.."
Ррраз! – и в огонь полетела «нетленка» –
Ранняя лирика Ани Горенко.
А на печи уж скворчат грустно гренки:
"Нет больше в мире поэта Петренки..."
.
Пять лет войны, мозги пропившим.
Пять лет любви, глаза в глаза.
Пять тысяч километров виршей,
а прозы – подсчитать нельзя.
Пять лет надежды и обмана,
Пять лет восторга и тщеты,
Пять тысяч хохм комедианта,
Пятак жеманной пустоты.
Пять миллионов слез « …о, где ж ты?»
Соплей «Люблю» пять тысяч тонн,
5 граммов пушкинской надежды
Увидеть Керн меж Дездемон.
Пять лет веселого режима,
(за нарушенье – на «правёжь»!)
мы без особого нажима
живем за здорово живёшь.
Пять лет без малого простоя,
«Арифис» ты несешься в даль!
О, это дело непростое
вести по курсу сей корабль,
по ватерлинию в котором,
творцов, которым пары нет,
(коль сделать их апломб мотором,
то проиграл бы в гонке свет).
Не Ной, Кристина, ты покруче!
Что тварей? Ты спасешь творцов,
что на ядреном и могучем
прославят тя в конце концов!
«Арифис»! Так прими от Вовы
и всех – на много-много лет
команду: « Нах отдать швартовы!»
(А утром глядь – швартовых нет!)
))
1.
Лампа бра с котёнком Тишкой
Стали Петиным…
2.
Под граб залез к еноту ёж
И совершил большой…
3.
Приезжают Стас и Юля
К нам всегда в конце…
4.
Машин голос лучше или
Чтоб мы вместе…?
5.
Там, где слово «фас», у Оли
Будет горсточка…
6.
Маска у Пети и очень он рад
Вечером будет у нас…
7.
Со словом «каша» слово «лот»
Есть в океане…
8.
Рассказав тебе про Машку,
Совершили мы…
9.
Если в бой вступает кот,
Объявляй ему…
10.
Знакомо Гале слово «рея»,
А заодно и…
30.11.09
Беспросветный дождь стучится
О высокое крыльцо,
Мокрых окон ночью лица
Видят отблески дворцов.
Фонари тела литые
Превратили в маяки,
Верят в то, что молодыми
Заплывали за буйки.
Светофор на перекрёстке
Разведя толпу машин,
Тихо дуется на блёстки
Незашторенных витрин.
Развернусь под светофором
И опять на новый круг,
Я домой поеду скоро,
А так хочется...
На юг.
* * *
За окнами зима, по-волчьи подвывая,
Не ведая пощад, на осень нападёт.
Бенгальские огни с калёных дуг трамвая
Слетают – краток их сверкающий полёт.
Луны неровный блин, а, может, ломтик сыра,
Тут, как ни назови, а всё не будешь сыт,
Блестящий лампион над крепко спящим миром
С усмешкою кривой на наш бардак глядит.
И лишь один не спит за клавой с сигаретой,
Он музы стережёт стремительный приход.
Недавно возвестил, что осень сменит лето,
А нынче предречёт, что скоро Новый Год.
Разгребая чужие миры,
своего не пойму, не увижу.
И хоть в гору беги, хоть с горы,
до себя это как до парижу…
Согласиться бы, но не могу,
возразить бы, да нет, соглашаюсь.
Правду-матку рубить бы, а лгу…
Не указы писать глашатаю.
По маршруту душа-телеса
каждый вечер надежда челночит.
Но купить искупленья ясак
ни она, ни сомненье не хочет.
Утро не вспоминаю в вечёр,
утром вечер уже как в тумане.
Получается, день не причём.
И обманщика кто-то обманет.
Или слово вот ловко ловлю
и вставляю в неловкую строчку,
всё по правде, но где-то совру,
и юлю, и прошу об отстрочке…
И опять я с собой незнаком.
Поклонюсь еле-еле при встрече.
Но ирония – это закон,
это высший закон человечий.
.
* * *
"Я листал свой журнал настроений.
И, не видя особых различий,
понимал, что случилось затишье,
да и бури, признаться, не помнил.
Тишина...
Монотонные всплески...
как один все, хотят изменений,
продолжений, сменяющих ритмы,
амплитуды... Одни лишь константы
навсегда обречённо застыли..."
LeonidPetren (Л. Петренко)
http://arifis.ru/work.php?topic=1&action=view&id=18498
Я листал свой журнал новых виршей,
И убит был я скукой, застывшей
на страницах... Сухие константы...
Ни того, ни сего, ни таланта,
ни какой захудалой харизмы...
Тишь да гладь...
Монотонные всплески...
Захотелось движением резким
все сломать, изорвать, уничтожить!
Как же жил до сих пор-то я, Боже!..
Захотелось вдруг бурь, катаклизмов!
Новых тем! Свежих рифм! Смены ритмов!
Чтоб прочел – и завыл: "Мати рiдна!.." –
Чтобы сразу всем всё стало видно!..
Я размаху хочу! Амплитуды!..
Эх, тудыт твою!.. Мне б – чуда-юда!..
Перемен!.. Я хочу перемен!!!
Самой крошечной хоть переменки!!!..
Но в ответ – мертвечина и тлен;
и в мозгу – беглой строчкой – рефрен:
"Что ты зря тут шумишь, старый хрен? –
Нету больше поэта Петренки."
.
Со мной пустыня поступает честно:
растаяла видений череда,
иссякла даже скорбная вода -
в зрачках живёт космическая бездна.
А раньше, словно радость, бестелесна,
в глубоком сне летала иногда
в покинутые счастьем города
и видела родное повсеместно.
Приблизиться, обнять, поцеловать
нельзя ни друга, ни родную мать, -
я просыпалась с прежнею виною.
В молитвах пусто, исчезает связь.
И кланяются нищие, крестясь,
но дверь мою обходят стороною.
Опять на юго-запад ветер
Несёт обрывки летних снов,
А в створке штор косой просветик
Мне стрелкой солнечных часов
На юг рисует указатель
На старом письменном столе,
И взрывом разноцветных пятен
Блестит на вымытом стекле.
1.
Тол положим на окно
И получим...
2.
Нас страна такая, Турция,
Привлекает как...
3.
В порт пришли большие янки
Постирать свои...
4.
Арба нам служит много лет,
Как и старинный...
5.
Надо сено бабе Вале
Сохранить на...
6.
Слово «мор» и слово "ковка"
Это сладкая...
7.
Костя шёл с сестрёнкой Никой
Утром в лес за...
8.
Мы в клуб отпустим нашу Нику,
Когда прополет всю...
9.
Говорили мы про бирку
И про хрупкую...
10.
Чистый пол и наша Яна
Это светлая...
30.11.09
2010-10-19 06:24юпи / Тинус Наталья ( tinus)
Вот, и идёт по касательной
снег..снег..снег..
утро и угольно затемно,
ночи неспешный бег.
ветер, как абстрагирован,
виснет и жмёт к бокам,
ноги тяжелые гирями,
вязаный шарф в руках.
окна твои – кузнечики,
скачут..как я замёрз,
вкопанным стою с вечера
возле твоих берёз.
знай, что куда ни шёл бы я,
да из каких постель,
мимо тебя, хорошая,
мне не пройти теперь.
Провинция – наивный городок,
Все улицы в нем дышат прошлым веком,
Он вдалеке от шума и дорог,
И от столичной суеты и бега.
А огороды прямо у шоссе,
Порой хозяйки ссорятся на грядках,
И там, за речкой, в лесополосе,
Влюбленные встречаются украдкой.
На улицах с сиреневой каймой,
Плакатов нет с рекламными щитами,
И пять минут с работы мне домой,
Тропинкою поросшею цветами.
Тут небо ниже, звёзды покрупней,
И солнца утром больше чем обычно,
Провинциальной жизни пару дней
Не променяю на сто лет столичной.
Я – для осени свой,
и звать меня Восторгом
по отметинам красного
у желто-зеленых миров.
Я – на осени слой,
оставленный надолго
в элементах разгадок
первичных так нужных основ.
Я для осени – есмь,
и ты меня не бойся,
ошалевшего в склочных
настроях бездонных ветров.
Пред тобою я – ересь,
но, Манерная, не скроешься
из моих по-осеннему
призрачно-красочных снов.
В душе – бардак , разброд , ненастье,
Сегодня – в одиночестве грущу.
Скажите, есть ли в мире счастье?..
Моё – не в деньгах, славе, власти...
Не в страсти... В понимании ищу!...
Ищу на ощупь, не умея...
Чтоб поняли... И самому понять...
Принять... И стать чуть-чуть добрее...
И пониманьем нежность грея,
Изменчивое счастье ощущать!..
Константину Лисицыну
Говорите, мысль – это быстрый ветер,
В небе рвущий сонные облака
Словно воздух трудно ее заметить
И поймать непросто – она легка.
Легче вздоха, и все же прочней, чем камень,
Птиц быстрей и крепче, чем адамант –
На котором твердо стоит, веками
На плечах держащий миры Атлант.
Вознесясь над бездною безымянной,
Точит мысль границы небытия,
Кормит жизнь с ладони небесной манной,
И травинка в поле – ее дитя.
Курортное
В руслах пыльных и потных улиц
Мы похожи на двух улиток,
Двух изжаренных солнцем устриц,
Липкий мусс шоколадных плиток.
В нас животная тяга к жизни
Пробуждает остатки воли...
А за городом...
Очень близко,
Облака утопают в море.
Июльский полдень
А небо жарило глазунью,
С людьми играя в поддавки.
И пыльный воздух, обезумев,
Сжимался в плотные комки.
Ломались все стереотипы.
И проступали миражи.
Забытых снов цветные клипы
Вдруг обрели права на жизнь.
Проёмами открытых окон
Хотелось городу вздохнуть.
Палило солнце и с востока
На запад продолжало путь.
Страницы: 1... ...50... ...90... ...100... ...110... ...120... 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 ...140... ...150... ...160... ...170... ...180... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400...
|