|
|
Мир с каждым днем бесчеловечней,
Друг друга мы сожрать не прочь.
В Эдеме б кайф ловили вечно,
Не будь Адам до груш охоч.
Народ наш кроток и двужилен,
Ему привычно падать ниц.
Мы б в Швеции спокойно жили,
Не будь у Невского яиц!
Нас не дурманило б кадило,
И не тошнило б от мудил.
Мы б на Луне встречали Нила...
Эх! Если б Сталин не курил!
Осточертели заморочки,
Достали дрязги, мать ети...
Пересади Андропов почки -
Все были б вежливы в Сети!
Сегодня целый день о встрече в Женеве трындят и трындят...
Вот и я решил отметиться в теме.
Нарисовал персонажей так, как увидел.
И два портретика таких получились.
***
Плеснул в стакан усталый Кормчий,
Присев за стол на склоне дня.
И захотелось выть погромче:
“Да провалитесь к ебеням
И вечно недовольный Запад,
И вдрызг свихнувшийся небрат!"
Вернуть бы огуречный запах.
Неву. Весенний Ленинград.
***
У старика дрожат коленки,
Горчит во рту, зудит в паху.
Ходить надежнее вдоль стенки.
Не в радость мани. Падме хум.
Ни аппетита, ни экстаза.
Сошла на нет былая прыть...
По унитазу б не промазать
И застегнуться б не забыть!
)
* * *
Когда-нибудь наступит этот год -
С небес сойдёт с улыбкой к нам Мессия
И на Земле порядок наведёт,
О чём Его мы так давно просили.
Накажет лихоимцев и воров
И прекратит бессмысленные войны,
Закончит распри, примирив врагов.
Жизнь потечёт спокойно и привольно.
Наступит долгожданная пора,
Народ в лучах божественного света,
По локоть засучивши рукава,
Работать станет, вняв Его советам.
С планеты вмиг исчезнут грязь и сор,
Научаться прощать друг друга люди,
Начнут молиться дружно в унисон…
Жаль только – нас тогда уже не будет.
Завтра можно, не то что сегодня,
Погулять, опрокинув стопарь.
Вот кончается вечер субботний,
И пора обновить календарь.
Выходные не давят на нервы,
Утром к речке схожу за лещом...
Воскресенье. Июнь. Сорок первый.
На работу нескоро еще.
А вчера журавлиная стая
разбудила с утра синеву,
одуванчики золото мая
уронили в сырую траву.
Поначалу и ты оробела,
я в тумане черёмух пропал,
поцелованный бабочкой белой
лепестки осыпает тюльпан.
Оказалась душа твоя чуткой,
поняла мою нежность рука,
прилетевшие дикие утки
отбелили в пруду облака.
И не верь, если фразу услышим -
выбираем дороги не мы...
в седине – и цветение вишен,
и нестёртая память зимы.
Валерий Мазманян
* * *
Коньяк хорош, но меру надо знать,
Теперь я не летаю выше сосен.
Мой планер, тихоходную кровать,
На поворотах изредка заносит.
Вот раньше жёг беспечно до утра
И уходил в заоблачные дали,
Хлестал взахлёб студёные ветра
И со своим хранителем скандалил.
Мой добрый ангел вынес мне вердикт,
Закончилась пора лихих полётов.
А за окном ночной проспект гудит,
И улетает в поднебесье кто-то.
Ревут моторы, рвутся голоса,
Утоплены до дна педали газа…
А я допью коньяк, закрыв глаза,
И прочитаю «Отче наш», три раза.
Брату Игорю Нефедову
Когда ничто ни дорого, ни свято,
то видишь — на развалинах судьбы
вдруг вырастают мысли, как опята
на срубе у заброшенной избы.
"Когда ничто ни дорого, ни свято"
Михаил Моставлянский
* * * Когда, в тупик упёршись до упора,Замрёшь, как будто проглотил аршин,Начнут расти вдруг мысли-мухоморыИз тайных трещин скомканной души.Прельщая враз красою бесподобной,Но в каждой споре только фальшь и ложь.При этом, как ни тужься, не съедобны,Наешься – в лучшем случае помрёшь.Забыв, какого роду ты и званья,Начнёшь пенять – мол, если да кабы,И из гнилых пенёчков подсознаньяПолезут скопом адские грибы.Бежать бы, но не спрятаться, не скрыться,Грибная блажь, нежданная чумаВ глуши провинций дальних и в столицах…Воистину, все беды от ума!Когда, казалось, ничего не светит,И брошен ты на произвол судьбы,Молись, уйди в запой, играй со смертью,Но не плоди отчаянья грибы!
 Полдень — блаженство тени,безумство света,город в плену у лени,во власти лета.К морю сбегает уло-чек узких стадо,йодом слегка дохнуло —почти прохладой.Камни белее мелав полдневном зное,зелень садов сомлела,дыша покоем.Трепет цветков глицинийедва заметен,томно в высокой синивздыхает ветер.
Одна сошла с ума, другая… что-то с мозгом.
Беспечных поэтесс преследует злой рок.
А я еще жива и в домике промозглом
Рифмую невпопад пирог и водосток.
И мир сошел с ума, наверно что-то с мозгом,
С душою точно нам сегодня не везет.
Я мысленно себя бичую – славу розгам
Бездарный ученик поет, сбивая в лет
Стремленье в высоту, стремленье к идеалам.
Сегодня я талант, за памперсы отдам.
А помнишь у тебя помада цветом алым
Сияла на губах и мысли древних лам
Струились на листе рефреном поэтичным,
А помнишь, как смеясь, ты говорила мне,
Что проза для тебя всегда была эпична,
Что лучше погонять на рифме, как волне
Была покорна ты полетам страсти бурной
Был благороден пыл и преданна любовь.
Теперь другой уж нет, тебя ведут понуро
К последнему прости...
Не повторятся вновь
Созвучья сладких слов,
бесцеремонность действий.
Десяток книг -улов,
для вечности известий..
Все,что оставит нам беспечность поэтесс…
Но весел был процесс...
Тепла последнего блаженство —
Плывёт над парком бабье лето,
На лавке леди совершенство
Читает свежую газету.
За ней тихонько наблюдает
Юнец неловкий с сигаретой —
Дымок колышется и тает
В пятне мерцающего света.
А чуть поодаль эту сцену
Фотограф ловит объективом —
Он знает точно как бесценны
Любви и осени мотивы.
Так миг забытый и случайный
Застыл на черно-белом фото,
Соединяющем с печалью
Предощущение полёта.
Посветлела сирень, этот призрачный цвет
Наполняет надеждой печаль.
Словно памяти нашей воздушный букет
Опустился на куст. И причал
Опустел, только тихо ласкает волна
Лодку старую, брошенный трап.
Я держу полотенце из грубого льна,
Ты склонился как преданный раб.
Отцветает сирень , терпко пахнет она,
Как случайного прошлого тень.
Я плыву по реке, глядь, а лодка полна
Темных вод.. и закончился день.
По мне табун девчонок сох!
Я кайф ловил от жизни вольной.
Потом попался, словно лох,
И в секту вляпался по полной.
К святому клеясь дохляку,
Тут Машка, блин, кудахчет курой.
Я тоже Гуру делал «ку»,
Как отмороженный придурок.
Был Ванька мачо и качком,
Теперь стал доходягой бледным.
У Петьки дрогнуло очко,
Но не сбежал. Пацан конкретный!
Пророк лапши навешал – жуть.
Как разобраться в этом бреде?
Пойду в психушку заложу...
Скажу, что дядя крышей едет.
И нафига непруха мне
Опять попасть в шизу такую?
Нет, впредь я буду поумней:
С братвой реально забыкую!
Крыш ряды — острые словно зубы,
Башни в дымный купол вонзились прочно,
То чувствительным кажется он, то грубым —
Город-притча — пряничный, полуночный.
В водах Пегнца белые хлопья тонут,
Пестрой птицей встал из огня и пепла
Старый фахверк на крепких ногах бетонных,
Воля к жизни, раненая, окрепла.
Путь к покою извилистым был и длинным,
Заяц Дюрера око возвел к зениту —
Что ты видишь там? — полет цеппелинов
Или крылья ангелов здесь убитых.
Что за дух с декабрьской зарей воспрянет,
Победит ли рыцарь в себе дракона —
Не узнать. И мы покупаем пряник
И медведя в шапке с большим помпоном.
Правдорубы-нелеталики
Вновь городят огород.
Их теперь заводит маленький
Марсианский вертолет.
Атмосфера Марса хлипкая,
Жиже нашей в тыщу крат.
В ней накрыться должен пипкою
Винтокрылый аппарат.
Это знают даже шизики,
Не попавшие впросак,
Уяснив из курса физики,
То что геем был Люссак.
На экране (прочь сомнения)
Воспарил над Марсом дрон…
И опять от NASA премию
Получает Камерон.
Нелеталики – интернациональная секта мракобесов, истерично верящих, что американцы никогда не летали на Луну.
Агрессивны. При общении соблюдать дистанцию!)
* * *
Крушит каноны поколенье next,
Обрывки слов сливая без остатка.
Ему до фонаря заумный текст,
С любовью зарифмованный в тетрадку.
Кончается рискованный полёт,
И под крылом уже мелькают титры,
Но молча держит курс автопилот,
Не подводивший даже после литра.
Ещё загашник далеко не пуст,
Но песенка моя, как видно, спета.
Отцвёл последний хризантемный куст,
И нет удела мирному поэту.
Тут, сколько ни глазей по сторонам,
Повсюду только козни камарильи.
Хотелось сказку сделать былью нам,
А мы все были в сказки превратили.
На небольшой горе утёс торчал отвесно.
Площадка наверху не всем была известна.
Однако, знающие всё аборигены,
Площадкой пользовались этой вместо сцены,
Гадюка, Уж, Червяк и бабка Черепаха
Смотрели вниз в долину с выступа без страха.
Собравшись вместе, чтоб посплетничать от скуки,
Внимали дружно рассуждениям Гадюки:
"Фи, как презренны, как малы все те, кто ниже,
Я среди них достойных особей не вижу,
Им на такую высоту попасть охота,
Да только крылышек для взлёта нету что-то.
Здесь, на Олимпе, только мы имеем право
Всех свысока судить!" Червяк провякал: "Браво!"
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . .
Считать Олимпом горки выступ так приятно!
Но, что они – не Боги, божьим тварям непонятно...
23.05.2008г.
Эти двое не знают сомнений,
Не страшатся ни гор, ни пучин.
Две зловещие черные тени -
Словно ужас, летящий в ночи!
Удивлять вездесущие вправе:
Их и там обнаружишь, и тут.
Скрипалей повстречают – отравят,
Склад военный увидят – взорвут.
Европейские стонут сатрапы,
И в Госдепе трясется братва.
Перепуганный Байден на трапе
Трижды падал от их колдовства.
Помни, нацик свидомый и щирый,
Наломавший по дурости дров:
Немезидой нагрянет Боширов,
Словно фатум ударит Петров.
Вырвут с корнем у гадины жало
И отключат навек Интернет...
Для героев плаща и кинжала
Ничего невозможного нет!
 Только Вера и Надежда силы придаютв мире, где душа найти пытается уют.*Всеобщим счастьем нам упиться не дано,хотя ученьем Божьим к счастью Путь открыт давно!*Когда к Престолу Благодати вознестись приходит мысль,тогда душа, горя желаньем, над суетой взмывает ввысь!*Счастлив тот, кто чтит Завет Господа Христа -у того душа спокойна, благостна, чиста.*За грех любой страшит нас Божье воздаяние -утешит душу и спасёт её пред Богом покаяние!*Где есть любовь, там жизнь людей счастлИва.Где нет любви, там место негатива.Любовь – Волшебница! И к каждому найдёт свои подходы:Кому-то – игры разума, кому-то – зов природы.*БОГ ВИДИТ, КТО КОГО ОБИДИТ!* Хоть есть у Мудреца ума палата,но Глупца учить – слов пустая трата!*демон не дремлетслаб человек и смешонв лапах порока*Когда благих намерений немало,то есть надежда, что хоть что-то ЛУЧШЕ стало!*Вопросов много задает пытливый ум -ответы ищет он средь постоянных дум.*Озаряется душа творческим – особым – светом,когда пишет тот, кто хочет или может стать Поэтом!*2001-2010г.г.
Вырван глаз чистоплюя необглоданной кляксой.
Вышло пугало клоуна – ряд неулыбчивых лиц.
Вопиют оплеушины из-под вырванного клоками мяса
лопаток, затылков, промежностей и ягодиц.
И да будет ломоть ограненного жадного солнца
над пиратскими пальмами с огурцами светить,
омолаживать рожи из больного в окурках оконца,
чтобы им здороветь, облажаться покоем и жить!
 Прячут люди всё глубже печали,Чувства внутрь загоняют умело,Забывая, что в детстве, вначале,И смеялись, и плакали смело.Непосредственность детская, где ты?Сократилась шагреневой кожей*.В мире кривды фальшивы ответы.Правда с глупостью кажется схожей.Гнев в сердцах, ещё чистых по-детски,Вызывает, порой, ахинея.Криком ярость излить бы простецки,Но, раскрыв рот, молчат, вдруг немея...07.11.2011г.* – «ШАГРЕНЕВАЯ КОЖА» — роман французского писателяОноре де Бальзака. Сюжет выстроен на основестаринной восточной сказки о волшебной коже,представляющей течение человеческой жизнив "ее чистом и простом выражении... эта сказка — формуланашего века, нашей жизни, нашего эгоизма" (из дневника писателя).
Страницы: 1... 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 ...20... ...30... ...40... ...50... ...60... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400...
|
