Тропа заросшая.
По ней шагают кони еле слышно.
У наших стоптанных сапог
Снуют разбуженные мыши.
Рассвет еще не наступил
И птичий хор еще не слажен,
И незабудками туман
В голубоватый цвет окрашен...
На листьях дикого плюща
Роса дрожит,
И пахнет мятой.
Тяжёлой сыростью ночной
В логу осока чуть примята.
Сейчас закончится подход,
Наш проводник коней стреножит,
Начнём маршрут,
И каждый сам свою тропу теперь проложит.
А когда вечер соберёт
Нас у костра на шумном «вече»,
На карте тоненькой чертой
Мы этот день увековечим.