Напиток в моём стакане
по цвету напоминает виски…
он и пахнет как виски…
наверное, это виски и есть…
Я отпиваю, почему-то надеясь,
на внезапное прекращение
чрезстрочного телевизионного мелькания,
мешающего мыслям сосредоточиться
на том, что «сейчас» и что «здесь»…
Здесь и сейчас мне рассказывают
о моих успехах в области психиатрии,
умело добавляя к фактам
то, что похоже на лесть;
ведь не буду же я отрицать,
что «опыт и знания обязывают»,
и что регулярные занятья наукой
делают нам не сварливый характер,
а ни с чем не сравнимую честь…
Хоть мне и не удавалось
сравнить её с чем-нибудь,
даже отдалённо напоминающем славу…
(Славу Фетисова или «Славу КПСС»)
Это, разумеется, шутка,
И шутят так люди,
которые чаще всего оказываются правы,
утверждая, что смерть – не завершение жизни,
а самый её процесс…
Набросок в моём блокноте
по слогу напоминает Гессе,
по количеству глаголов – Сэлинджера:
этакая гениальная смесь.
Если превратить его в некое подобие пьесы,
вроде тех, что писал Дюрренматт,
и которые я читал вчерашним вечером,
то меня вполне можно будет признать гением.
А я как раз гений и есть…