Средь серебристых тополей
Рыжеет абрикос.
Туман от призрачных полей
Скрывает утром плес.
Там плотной стаей утки льнут
К косматым берегам
И слышен звон колоколов,
И первые сто грамм
Зовут отпраздновать улов.
Уют средь камышей!
И сеттер радостно на плов
Косит. Его взашей
Прогонят дальше от костра,
Накроют старый пень.
И грянет дружное: Ура!
За Русь и этот день.