Кармические карманники советов. Не страны. Острова везения. 

Линялое небо вобтяжку. С легким драйвом морщин от бедра.  

«Приду в четыре, сказала Мария».  

Правильно и грамотно сваренные штаны были советским шенгеном. 

Ты мог остаться чужим среди своих – из ряда вон вырвавшимся  

в лакмус забугорного благополучия. 

А мог стать своим среди чужих . Профессиональная варка джинсы 

была круче фирмы золотой молодёжи с выездными родителями. 

И в темноте прокуренных дискотек, можно было сойти за золото,  

которое блестит мокрым от усердия лицом. Чтобы потом так же блестеть  

спиной, но, уже без дыма и музыки. 

Движения начинаются в танце, и остаются на года. И ты помнишь  

ветер между лопатками,а хотя еще не 

веришь, что лопатки, бывшие крылья. 

Как это было... 

Быстро. Рвано. Испуганно и неумолимо. Лавинно. Вдрызг. С легким 

привукусом опохмела. Не во рту. Там, за правым желудочком сердца.  

И ты впервые узнал,что небо можно трогать руками.  

Но лучше глазами.Долго и медленно.Тогда руки становятся крыльями  

на приколе. И в этой дельте желания и трассирующего тормоза взгляда 

потом будет купаться память. 

Когда возле нее будут тереться другие кошки. 

В той же копилке – первая не любовь и второе роковое увлечение.  

Седьмая строчка про очень узкие карманы возле сонного утра.  

В которых она все время искала зажигалку, 

притворяясь, что не помнит, что ты опять не куришь.  

И то как она искала. И зачем. Ты не скажешь, а будешь помнить. 

Чтобы свечи лет спустя, за эту зажигалку ,в тех узких карманах отдать,  

не торгуясь и свою крутую 

варёнку и небо. Все. Сразу. Без вопросов. 

И страну. Которая не слушала ничьих советов. Даже своих. 

Я бы искала спички... 

Вчера в твой карман ушел счастливый билет,свёрнутый в пергамент.  

Там только одно слово. Через неё. От меня. 

"И в кольцах узкая рука..." 

В твоем кармане тикает моё время.  

Сердце.Персональные часики на жизнь.Вместо зажигалки,  

которую ты однажды найдешь.