Зябкий привкус апреля на кофе совсем не похож.
Вновь искриться весна в промежутках летящих вагонов.
Я когда-то пойму, что мильон – это ломанный грош,
И Емеля, как мельник, не станет недельной иконой.
Кто сказал, что луна лишь песчинка на солнечном дне?
Вы затмение видели в копоть стеклянных осколков?
Она солнцу как раз, она с ним сотни лет наравне,
А мы ищем в стогу чью-то пёструю нитку с иголкой.