* * *
Дождь-гуляка занемог,
промокая.
И продулся ветерок
сквозняками.
По пороше каждый след
на ладони.
И восторженно поэт
в рифму гонит.
Озадаченный, застыл,
словно идол,
перед ликом красоты
с умным видом.
Под пылающий глинтвейн
не до шуток.
Только промельк средь ветвей
белок шубок.
Не печалясь, не скорбя,
дерзким глазом
он прицелился, любя,
и... промазал.
Заморозила зима
лето-осень.
Да замерзла и сама.
На морозе
раскраснелись декабря
щеки-губы,
индевеют якоря,
мачты-трубы.
Что ж печалишься, стоишь
не при деле?
А и шепчешь, как молчишь,
еле-еле…
Под минуток конфетти
не до Цейса,
а усмешку заряди
и прицелься.
Белоснежная пальба
все заглушит.
Лучше целиться любя.
Лучше, лучше…