Город пропах дождями
руки тобой
в лужах простужен тает неба ещё живой
ветер случайной встречи
в туче гудит аншлаг живших когда-то душ
занавес флага с чайкой
можно
ты мне не будешь
скучным до скрипа мужем
нежным до боли сыном странных до снега слов
из затяжных прыжков в пламя для их весны
пьеса ещё идёт
зрители пусть уходят их отпускай легко
из волшебства кулис время осталось в зале
боль позабытых риз цепочек не с крестами
пусть нам на сцену бросят тот носовой платок
где я твои стихи вышила в небе гладью
из серебра дождей
ляжет неровной рифмой в лоно ладони имя
горечь травы любимой
словом дрожит живым
в зале последний зритель
тень разделил на части