|
|
Закончилась недавно ссылка для Солнца.
Улетело в дали,радостно трубя.
А мы остались щуриться на зайчиков,
В постели,робко,на ощупь,находить себя.
Все стали лихорадочно скупать пятаки.
Если их начистить,будет слабое подобие света.
Вчера,на Невском,была приватизирована
И разобрана на куски последняя комета.
Нашли в Индии маленького мальчика,человека-звезду,
Распяли на небе с разрешения родителей.
Повисел,покорчился минут пять,
И вдруг воскрес – только его и видели.
А ветер,проказник,хватал прохожих за голые места.
Но какое голое место может быть у тени?
В поисках ответов я Библию листал.
На каждой странице – по привидению.
По радио объявили,что это конец света.
Уместно ли это назвать каламбуром?
Местные умельцы собрали всех светлячков
И подвергли унизительным процедурам.
Запалили Москву,чтобы согреться.
Дня через два она,шипя,угасала.
Выйдя на улицу,я вырвал свое сердце,
Но светло почему-то не стало...
Рвутся нити связывающие,
Плотным коконом опоясывающие,
Резкий вдох – захлёбываюсь,
Позвоночником раскалываюсь…
В щёку бьёт… Оборот земли ли? –
Притяжением Оси прибили,
Растоптали свободой ветрА…
Распласталась…
… вставать пора!
Пора… Ждут дела обязывающие,
Ангелы ждут нашёптывающие,
Под ногами вязь – подтапливаюсь,
Да с верху висками разламываюсь…
За спасением ли вы пришли?!
Нет! Опять записать в рабы!
В щёку бьёт прикладом вода –
Распласталась!
- Вставать пора!
2006
Отлученный ныне от стихов,
я теперь в тайге под бухтой Ольга
свою душу чищу от грехов.
Но я ...в ней. Мне ...больно.
Пью ли мутный сок змеевика
или в даль плетусь, гоним норд-вестом,
я стихи забросил на пока...
Но я ...в них. Я весь ...там.
Десять дней, чтоб раны зализать,
чтобы сверить жизнь с девятым валом,
с амплитудой каверзных глиссад,
чтобы впредь сильней не поломало.
* * *
Дитя тропического рая,
Где минус вызывает мор,
Зачем ты к нам? Не понимаю,
Не принимаю твой укор
Прохладным сумеркам осенним,
Где я бродить безмерно рад,
Не зная устали и лени,
Вдыхая тонкий аромат.
Мне не понять твоей печали,
Мне мил осенней грусти флер,
Тем более – сейчас, в начале,
Когда палитры беспредел,
И каждый день меняют краски
Листва, трава, рассвет, закат,
И ностальгические сказки
В душе невнятно говорят.
Вернись скорей к своим пенатам,
Коль скверный Север не с руки,
Где счастье не пакуют в вату
И не шельмуют сквозняки.
Что поддаётся пересказу,
поэзией не может быть.
Огонь увидите вы сразу –
не надо опыта копить.
И воздух очевиден также,
и мир несущая вода.
Вот так поэзии пейзажи –
коль есть они – видны всегда.
Расходясь с похорон,говорят
о таких пустяках,что нелепым
предстаёт погребальный обряд,
разорвавший житейские скрепы.
Или прячут тоску и испуг?
За спиною кресты остаются.
А учитель,товарищ и друг
не вернётся,как все не вернутся.
Приглушённо звучат голоса,
за оградой мелькают машины.
А сознанье страшат небеса
и пугают большие глубины.
Потому говорят о семье,
о делах,о грибах,о соседях.
Потому позволяют себе
раствориться в случайной беседе.
Ибо мучает плотский итог –
красный ящик и чёрная яма.
И ложится осенний листок
на ступеньку высокого храма.
Остынь. Твоя отрада –
Мой беззаботный рок.
Загадывать не надо.
Все выйдет точно в срок:
Косматые метели
Задуют мой огонь.
На год и три недели
Остынь и снов не тронь,
Пока я не воскресну
Из бытия потерь
Веселый, но не пресный
Вернусь к тебе, поверь.
Поохаю о прошлом,
Твоей печалью горд,
И заберу все ноши
И отмету тот год,
Тот год и три недели,
Что был в твоей судьбе
С косматыми метелями
В печалях обо мне…
Кто чем в действительности дышит –
у каждого свой личный сад:
поэты истинные пишут,
а бездари руководят.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...910... ...920... ...930... ...940... 950 951 952 953 954 955 956 957 958 959 960 ...970... ...980... ...990... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|