|
|
Отлученный ныне от стихов,
я теперь в тайге под бухтой Ольга
свою душу чищу от грехов.
Но я ...в ней. Мне ...больно.
Пью ли мутный сок змеевика
или в даль плетусь, гоним норд-вестом,
я стихи забросил на пока...
Но я ...в них. Я весь ...там.
Десять дней, чтоб раны зализать,
чтобы сверить жизнь с девятым валом,
с амплитудой каверзных глиссад,
чтобы впредь сильней не поломало.
* * *
Дитя тропического рая,
Где минус вызывает мор,
Зачем ты к нам? Не понимаю,
Не принимаю твой укор
Прохладным сумеркам осенним,
Где я бродить безмерно рад,
Не зная устали и лени,
Вдыхая тонкий аромат.
Мне не понять твоей печали,
Мне мил осенней грусти флер,
Тем более – сейчас, в начале,
Когда палитры беспредел,
И каждый день меняют краски
Листва, трава, рассвет, закат,
И ностальгические сказки
В душе невнятно говорят.
Вернись скорей к своим пенатам,
Коль скверный Север не с руки,
Где счастье не пакуют в вату
И не шельмуют сквозняки.
Что поддаётся пересказу,
поэзией не может быть.
Огонь увидите вы сразу –
не надо опыта копить.
И воздух очевиден также,
и мир несущая вода.
Вот так поэзии пейзажи –
коль есть они – видны всегда.
Расходясь с похорон,говорят
о таких пустяках,что нелепым
предстаёт погребальный обряд,
разорвавший житейские скрепы.
Или прячут тоску и испуг?
За спиною кресты остаются.
А учитель,товарищ и друг
не вернётся,как все не вернутся.
Приглушённо звучат голоса,
за оградой мелькают машины.
А сознанье страшат небеса
и пугают большие глубины.
Потому говорят о семье,
о делах,о грибах,о соседях.
Потому позволяют себе
раствориться в случайной беседе.
Ибо мучает плотский итог –
красный ящик и чёрная яма.
И ложится осенний листок
на ступеньку высокого храма.
Остынь. Твоя отрада –
Мой беззаботный рок.
Загадывать не надо.
Все выйдет точно в срок:
Косматые метели
Задуют мой огонь.
На год и три недели
Остынь и снов не тронь,
Пока я не воскресну
Из бытия потерь
Веселый, но не пресный
Вернусь к тебе, поверь.
Поохаю о прошлом,
Твоей печалью горд,
И заберу все ноши
И отмету тот год,
Тот год и три недели,
Что был в твоей судьбе
С косматыми метелями
В печалях обо мне…
Кто чем в действительности дышит –
у каждого свой личный сад:
поэты истинные пишут,
а бездари руководят.
Степан Иваныч, как же вы того...
Иголочка иголочку заденет.
Под ёлкой не осталось ничего...
Кто дедмороза пьяного разденет?
Кто спать уложит? Кто ему нальёт
Рассола огуречного на утро?
Ну типа здравствуй, жопа новый год.
Чего с утра ругаешься? Так худо?
Так выпей и иди на белый снег,
Повесь на ёлку бороду из ваты.
Сегодня ты обычный человек
И дети во дворе тебе не рады.
Иди, иди за белым сквозняком
Туда, куда уехали олени.
И к женщине, с которой незнаком,
Вдруг подойди и бухнись на колени.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...900... ...910... ...920... ...930... ...940... 949 950 951 952 953 954 955 956 957 958 959 ...960... ...970... ...980... ...990... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|