|
|
Перекусить...
Проснулся аппетит...
А на часах уж пол второго ночи...
Так хочется...
Фигура мне простит.
Лишь яблоко...
Лишь персика кусочек...
Молчи, желанье!
К стенке!
Спать! Спать. Спать...
На ужин ела сыр и там осталось...
Немножко...
С маслом...
Черт возьми, опять!
И чаю бы...
Ну и колбаски малость...
Да что ж такое?!
Кто живет во мне?!
А ну заткнись!
Кончай скуленье это!
А там есть борщ...
Чуть-чуть...
На самом дне...
И в чашке две вчерашние котлеты...
О, Боже мой!
В моем желудке ад!
Не в силах я урчанья эти слушать!
И вот плывет по спальне аромат
Обжаренной в огне телячьей туши!
Мой аппетит, он одолел меня!
Упрятав взгляд под темные надбровья
Он до утра плясал вокруг огня!
И мясо жрал!
И упивался кровью!
Пора вставать.
Уж скоро шесть.
Рассвет.
Гремлю на кухне чистою посудой.
Не выспалась.
И аппетита нет.
Теперь он спит...
Я завтракать не буду...
Она пришла... Потом, ещё и снова,
и я не знал, что делать мне теперь,-
или искать достойное нас слово
или закрыть распахнутую дверь..
Я слов немало изломал, как копий
о белый дым бумаги и тоски,
и гений их, и смысл их убогий,
соединял судьбы моей куски.
Я знаю это, – слово бьёт и лечит!
Что ж я теперь не размыкаю губ?
Как будто бы мне нечего и нечем
сказать, что сам так нежно берегу.
Придет ещё ли? Нет, вопрос не в этом, -
как сделать так, чтоб больше не ушла?
Но не даёт октябрь мне ответа,
и зимовать готовится душа...
Обнимаю тебя осторожно,
Под щекой моей гривы вуаль.
Знай, тебя не любить невозможно,
Мой Серёжа, любовь и печаль
Благородству, добру и терпенью
У тебя научиться позволь,
Ах, ты Витя, моё вдохновенье,
Николаева моя боль.
Не могу на тебя наглядеться,
Говорю, ничего не тая,
Женя, ты моё рыжее детство,
Ах, ты Вовкина юность моя.
Обнимаю, а сердце – на части.
На дорожку себе поклонюсь,
За оставшихся мальчиков счастье,
и уже наигравшихся грусть.
* * *
Судьба – сон Бога,
Богат и прав,
И в тайне слога
Твой ум и нрав.
Судьбу сложи-ка,
Чтоб как кристалл,
Чтоб каждой жилкой
Сон в явь врастал
Хитросплетеньем
Корней и жил,
Не чьей-то тенью,
А сам ты жил.
Мы – лишь попытка,
Нам много раз,
И нами выткан
Узор из рас.
Я – лишь наметка,
Набросок, дрянь,
Выводит плетка
За гранью грань,
Сдирая с кровью
Привычек сор,
Выводит болью
Судьбы узор.
Судьба – сон Бога
И тьмы чертей,
И дальняя дорога
До Родины своей.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...860... ...870... ...880... ...890... ...900... 901 902 903 904 905 906 907 908 909 910 911 ...920... ...930... ...940... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|