|
|
Про мир я знаю всё. Он создан был из праха,
Не слишком-то велик – на трех слонах стоит.
Под ними вдаль плывет болшааааая черепаха,
А в глубине живет огроооомный РыбоКит.
Я ведаю о том, что наша Твердь Земная
Сплошь плоская как стол и у неё есть край.
Небесная же Тверь, доподлинно я знаю,
Прозрачна, как стекло и там – на небе – Рай.
Вверху, вокруг Земли, по небу Солнце кружит.
(ОНО ВОКРУГ ЗЕМЛИ, а не наоборот.)
Никто еще не счёл, но где-то триста дюжин
Недвижных Звезд вкропил Господь в небесный свод.
На Севере, во тьме, где хлад и ветер злее,
Где не родит Земля деревья и траву,
Загадочная есть страна Гиперборея -
Прекрасная страна, вот там я и живу...
Лишь миг назад здесь музыка звучала
И вот – финал.
Мне очень страшно выходить из зала,
Пустеет зал.
Погашен свет, а там, где много света,
Там мир другой!
Туда, рассыпав точки нот,
С кларнетом
Ушел гобой!
Туда, в тот мир, в ту суету, в шумиху,
В тот вечный сель
Снесли, как труп – торжественно и тихо -
Виолончель.
Там флейты нет, а барабан бессилен,
В футляре альт,
Рояль укрыт и этим обескрылен
И мне их жаль.
Связали нас невидимые нити,
Но как всегда:
"Концерт окончен, девушка!
Идите!"
Идти?..
Куда?..
Я посижу, ведь я же не мешаю.
Я – тихий звук.
Я жду того, кто скрипки воскрешает
Поднятьем рук.
I
Господь простит – всесилен Он,
Я слаб – простить порой нет мочи,
И пусть умом сто раз прощён
Мой враг, но сердце мести хочет.
И, разлетаясь на куски
В шизофреническом угаре,
Я воли жёсткие тиски
Сжимаю, сердце напрягая.
Случалось, злость я побеждал,
Была нелёгкой битва эта,
И в спину получал удар –
Мой враг не упускал момента.
Господь простит – всесилен Он,
И враг мой будет Им прощён.
II
Господь простит, потом, наверно,
Ты ж, по счетам не заплатив,
Причешешь оправданьем нервы
И перепишешь негатив.
Наоборот переиначишь
Свой грех в заслуженный успех,
Взамен покаянного плача
Услышит мир победный смех.
Поговорив, забудут люди,
Друзья старинные уйдут,
Да, победителей не судят,
Но ненавидят там и тут.
Налетел из дальних мест
ветер,
перепутал все на всем
свете,
дал разбойничьим рукам
волю,
по ячменному ушел
полю.
Проложил он мне путь,
мне с него не свернуть,
из неволи да снова в неволю.
По пятам беда да вслед
другая,
а дорога впереди –
крутая.
Век мой, век – нелюбовями полон,
век мой, век – словно камень по склону.
Не оттает на зрачках
наледь,
не вино горчит – вины
память.
Ворон вещий пророчил корону,
только стар да безумен был ворон.
Стиснув сердце в горсти,
шепчешь «Боже, прости, -
дал ты жизнь – оказалась не впору».
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...860... ...870... ...880... ...890... 898 899 900 901 902 903 904 905 906 907 908 ...910... ...920... ...930... ...940... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|