|
Сколько глупостей сказано ..........................в мире седеющих стен, Умиранье надежды – ...................не громче дождя перестука. Обращенья во тьму ..................не затронет раскаяньем тех, Кто не вынес пожарищ .....................разрыва – ...............................настигшей разлуки.
Серый кот Одиночества ......................чутко уснул на груди, Сторожа сыр ............(надежду: .....................изменятся судьбы с рассветом) От мышей .........(беспокойных задернутых на ночь гардин) И теней, ........что окрепли ....................в дрожащем дыхании ветра.
Приглушеннее боль, ...................помогает известный рецепт Забывать, .........облачаясь ...................в бесцветные ткани рутины, Истязая нагрузкой: ...................сильнее характер, .....................................не цепь Что к счастливой вдали .......................не с тобой, ..................................не твоей половине)...
Умирает любовь ...............за потрепанной дверью обид. Лоскуточкам души .................обрести не позволено форму, С ними кот наигрался, .....................на ворохе скомканных спит, До отвала ..........дождем обвинений ...........................вдогонку накормлен.
Мой листок обречен: ...................приласкает сомненья огонь, Неизбежное ...........капля вина ......................не надолго отсрочит. Задолжавшие чувства, ....................мольбой не тревожьте богов: Вдруг услышат стенанья, ........................изменят судьбы многоточье.
/из цикла 'Лабиринт'/ 29.11.2007 редакция 12.09.2008
Никогда и нигде, ни в одной стране и ни в какие времена в области искусства и культуры не было принято писать, петь или говорить со сцены матерным языком. Назывался он нецензурным. Цензура на мат была во все времена и во всех цивилизованных обществах. Россия не была исключением. В 90-е годы в ажиотаже была сметена и цензура. Первыми ухватили немалый куш на этом лимоновы. Так называемая литература, откровенно попахивающая, извините, дерьмом, подавалась как свежатинка. Это было ново, неожиданно, шокирующее и вызывало интерес, у кого-то восторженный, у кого-то – брезгливый, – но интерес! За полтора десятка лет этот аромат сильно поднадоел. Грязный язык «с улицы» звучит в книгах, песнях, выступлениях политиков и в театрах. Запах подвалов и тюремных камер перекочевал в литературу и искусство. А уже очень хочется свежего воздуха. Ссылки на Пушкина? Помилуйте, не надо лукавить. Пушкин славен и чтим не за фривольные стишки из приватных писем! И сколько не позируй перед фотокамерой с высунутым языком – Эйнштейном от этого не станешь! «Дама, умеющая материться по делу, а не для связки слов – это пикантно и соблазнительно.» Когда с плеча невзначай сползает бретелька – это очаровательно, но если бретельки спущены все время – это просто неряшливо. Моя позиция – на фоне великого множества литературно-художественных электронных сайтов, загаженных жаргоном, матом, похабщиной и пр., сделать наш журнал уникальным по чистоте языка. Чтобы Арифис был местом, где звучит прекрасный литературный язык. Чтобы мы могли гордиться своим журналом. Я понимаю, что все мы – живые и непосредственные, и в обмене репликами и комментариями допустимо расслабиться, похохмить, подурачиться, «помять» язык, – это не страшно, это бывает здорово и смешно. Но литература, друзья, – это показатель культуры, это искусство, это высокое мастерство. Давайте будем уважать то место, где мы собираемся, и пусть здесть будет чисто.
Спи спокойно,малыш, Спи спокойно, родной. Серобокий мышонок уснул за стеной. Свои сети давно уж смотал паучок, А в лесу засыпает уставший волчок. Тихо белочки спят, не поют соловьи... Закрывай-ка, мой милый,глазешки свои. Завтра будешь играть, завтра будешь скакать. А сегодня пора уже маленьким спать...
Подоткну одеяло, задую ночник, Посмотрю, как смешно ты сопишь. После тихо уйду...задержусь лишь на миг, Прошептать: «Спи спокойно, малыш»...
Не снятся мне неведомые тайны. Я тихо погружаюсь в сон случайный, Сложив главу в подушек кружева. И вижу вдруг на скатерти истертой Себя раздетой и лежащей мертвой, А миг назад еще было жива.
И этот морок душною волною Не прекращаясь, катится за мною, Сжимая мертвой хваткой сердце мне. Моя погибель снится, снится, снится… …Вдруг во спасенье дрогнули ресницы – Я отчего-то вскрикнула во сне.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...800... ...850... ...860... ...870... ...880... ...890... 896 897 898 899 900 901 902 903 904 905 906 ...910... ...920... ...930... ...940... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|