|
гололед - не зацепиться; на обочинах снег обгоревшей страницей; шарики черного перца пригоршней – птицы ночь напролет… пустота - не опереться. береста - разлинованный нотный стан. что там? скерцо… просто так, хоть до ста двадцати, хоть до тыщи считай - слишком горек бергамотовый чай.
22. 08. 2007 Сонет 1188
Я – отражение Вселенной, Её пытливая душа… Пусть за душою – ни гроша, – Себя не ощущаю пленной
Строку, рождённую нетленной В утробе Звёздного Ковша, Ловлю, карандашом шурша, Не прекословя вожделенной
Каков итог? Не мне судить… Но страшно словом навредить, Вмешавшись в чьё-то становленье
Одна надежда – на чутьё: Тут не желание моё, А Неба волеизъявленье
12. 04. 2007 Сонет 1144
- Бери бразды! Моя тебе порука: Ты выдюжишь – Пегас надёжный конь! Но только право править – узаконь: Хитра юриспруденции наука
Не понимаешь? В том-то вся и штука! Ты – д′ Артаньян, да это – не Гасконь: Ажур словесный примут за посконь*, И этикет блюсти в России – мука
Я согласилась и взялась за гуж… Крылатый конь занёс в такую глушь, Какой, порой казалось, – не приемлю
Но спáла скорбь с отяжелевших век, Едва мой зычный крик: «Я – ЧЕЛОВЕК!» Усемерённый эхом пал на землю
* посконь – домотканый холст из волокна конопли
Волчонок мой, ты от испуга сер. Ты мелко пьёшь неласковую воду. Давай играть. В загадки, например. Что слаще сахара и мёда?
Задумался. Зазолотился взгляд. Ты думаешь о сладком и высоком. Что представляешь ты? Июльский жаркий сад? Хурму, сочащуюся соком?
Мечтатель, ты уже во власти грёз. Сладки твои испуги и обиды. Но погоди. Ещё один вопрос: Что твёрже, чем кладбищенские плиты?
Что холодней колодезного дна? Что непроглядней семечка в подвале? И вот печаль в твоих глазах видна. Глаза твои такого не видали.
Ты сжался, ты почти окаменел. Я твоего уже не вижу взгляда. И голос твой, издалека, извне: «Не надо».
Зачем Париж и Вена, Когда, надрезав вену, Уже пора подумать о душе. Когда почти мгновенно, Вдруг осознав измену, Судьба для лжи устроила фуршет.
На Соловки с поклоном, Да с колокольным звоном, Покаяться успеть и всех простить. Но вместо бога с клоном Чуть пошлым и зловонным Моя душа застряла не на мыть.
О мытарство, гусарство, Безумное фиглярство, Закон толпы и в каждой фразе – «мать..»! Какое государство! Из лапотников барство! Как хочется всё это мне послать!
Зачем Париж и Вена? Скажу вам откровенно, Что не нужны мне даже Соловки. Нужна подруга Лена, Напиться, как полено, И посылать на потолок плевки.
Вы оказались как всегда правы. Нет разума у политиков, даже если тень интеллекта присутствует на их лицах. Разум и ум отнюдь не одно и то же. Национализм самая выигрышная карта в ситуации экономического упадка. Денег у народа нет, знаний нет а вот национальность приобретена с рождением. Должен же человек чем-нибудь гордится. Можно гордиться руками, если они умеют что-то хорошо делать. Можно гордиться мозгами, если они умеют хорошо думать, везде это проклятое если., А вот национальностью можно гордиться без всяких если, просто за то что она у тебя есть. Нац. карта по всей видимости последняя надежда политика, чувствующего неустойчивость своего положения. Но даже в последней надежде отдавать в аренду центральную улицу столицы на целый день профашистской организации, при чём закрыв её даже для граждан, просто идущих на работу, это, уже слишком. Когда другим жителям столицы очевидцы событий рассказывают об этом они не верят, им проще заподозрить во лжи рассказчика, чем поверить в такое поведение выбранного ими президента. Свадебные кортежи по прежнему стремятся к памятнику славы, поставленному в честь защитников от фашистского нашествия, но они вынуждены огибать центральную улицу, потому что по ней маршируют те кто убивал этих защитников. Чем это закончится? Выигрышна карта смерти по нац. признаку, как не разыграть её, если под это можно получить хорошие деньги. Признаем голодомор геноцидом. Жуткие фотографии вымирающих сёл, все претензии к России, слёзные послания к Европе, а то что половина выставленных фотографий сделано в Поволжье… Мёртвые уже не возмутятся, живые поверят, они хотят гордиться хоть чем-нибудь, пусть национальностю, они хотят знать кто виноват в том, что представители великой нации бедствуют. Главное вовремя разыграть карту. Чем это закончится? Я помню время когда били морду тем, кто не знал как по-украински будет форточка. Сейчас запрещают вывешивать объявления в школах на русском языке, это при том, что повальное большинство детей на переменах и дома разговаривают по русски.А при поступлении в некоторые вузы ребёнок должен дать подписку, что в стенах института он будет говорить только на украинском, имеется ввиду не на русском. На английском можно на русском нельзя. Чем это закончится? Если честно, я не хочу слышать Ваш ответ, я хочу надеяться на разум, но….
Милый, так странно опять писать тебе. Нет, я не говорю, что я забыла тебя, то есть совсем забыла… Мне кажется, если я вдруг соберусь умирать и смерть подойдёт так близко, что я почувствую, как вливается желанный покой в моё всегда кипящее сознание, я не буду вспоминать свои платья, как утверждают многие, я вспомню тебя. Знаешь, когда пришло твоё письмо, я всё не могла решиться его распечатать. Ты давно перестал быть для меня обитателем реальной жизни. Нет, я не забыла тебя, я помню твой запах, твою манеру чуть наклонять голову, я помню твои губы. Но сегодня я не смогла нарисовать твой профиль. Помнишь мою привычку? Когда я читала твои письма, я всегда рисовала тебя, а потом дарила тебе эти исчерченные листы и ты пытался угадать какая завитушка соответствует какой строчке твоего письма… Я ничего не нарисовала, ни один силуэт не выплыл из под моего карандаша, пока я читала твоё письмо. Тебя нет во мне, осталась одна дымка. Да, я попрежнему люблю тебя, если можно назвать любовью то порой невыносимое чувство, которое упрямо живёт в моём теле. Только в полусне я улыбаюсь, мне кажется что я опять касаюсь тебя и ты никогда не уходил от меня в то морозное утро и не было километров писем и ещё более длинных пауз.. А наяву, привычным стало ощущение непреходящей тоски. Нет радости в моей любви. Не пиши мне больше, я не переживу возвращения. Эта метаморфоза уже не для меня, лучше я просто вспомню тебя, когда буду умирать.
Там о заре прихлынут волны На брег песчаный и пустой... А.С.Пушкин
Мы не будем много спорить – Не поймут! Нам идти пешком до моря Пять минут.
Погляди, как распростёрто, А вдали Чётко выстроились к порту Корабли.
Это море голубое – Просто жуть! Нам уже пришлось с тобою В нём тонуть.
Только видно, утонуть нам Не судьба. Мы с тобою неподсудны – Голытьба!
Как причудливы ракушки, И песок! Словно их забросил Пушкин В наш мирок.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...790... ...800... ...810... ...820... ...830... 831 832 833 834 835 836 837 838 839 840 841 ...850... ...860... ...870... ...880... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|