|
|
О, как мне жаль того, чего не будет!
Что снизойдёт, чтоб не случится вновь,
что жизнь собой другую жизнь остудит
и упадёт, как занавес, любовь.
И упадёт звездой слеза на камень,
осыпятся слова, как листопад,
настанет час и нечем будет плакать,
и всё пойдёт не в такт и невпопад.
И жизнь пойдёт немыслимой кривою,
вокруг того, что быть могло бы всем.
Я плоть любви залил своею кровью,
на Чёрной речке, в незнакомом сне.
На чёрный снег слетит, бледнея, небо,
в ладоши звёзд захлопает заря
и ступит день, туда, где ещё не был,
макая в ночь одежд своих края.
Прощая всё, что было и что будет,
черпая дней слепившуюся слизь,
в котле веков, в переплетеньи судеб,
скажу, – случись, несбывшаяся жизнь!
Случись ещё сердечных мук смятеньем,
втяни в горячий омут своих губ
и выдохни меня стихотвореньем,
на дымном, дальнем, нежном берегу.
Не ты, ни я, никто из нас не вправе
ни раздувать, не погасить огонь,
ведь жизнь – игра, игра почти без правил,
и вряд ли исключение – любовь.
Пусть всё, что есть, что было и что будет,
сгорит светло, за нас и за других,
кто не любил, но дай им бог, полюбит,
кто не читал, но знает этот стих...
Не зря в грудях возвышенных,
cердца – стучат – колотятся.
Любви безумной, трепетной,
и – настоящей – хочется!
Мечтается, стать бабами.
Свечой в любви гореть.
Быть чистыми и слабыми.
Но, перед кем слабеть?
Куда пропали рыцари,
коленопреклонённые?
Остались только мытари,
на баксах помутнённые.
Не прилетают голуби,
невинные и нежные.
В тусовках только вороны.
Да киллеры заезжие.
Спасайте целомудрие,
родители и граждане!
В романы — на экраны,
пришла любовь продажная.
Мы Богом не обижены,
ни красотой, ни разумом.
Но, от греха томления,
приходят мысли разные.
Не лучше ли быть дурами.
И попусту — не маяться,
И ослабеть — не думая,
а опосля, раскаяться?
_
Не смейте, ненаглядные!
Весной, играйте в классики.
Найдутся ваши – голуби.
Читайте, русских классиков.
- Ну как тут у вас, в двадцать первом?
- Всё так же, мой шут и король,
стреляют бессоницей нервы
и взвинчены кисть и перо...
Жил да был на белом свете Добрый молодец один. Ночью лазил в интернете Он под ником Константин. В комментариях позором Новичков за зря клеймил. Пиво пил, играл в «Сапера», В порносайтах просто жил. Случай с Костей был недавно. Я Вам, братцы, не совру, Он забрел на сайтик странный – - ввв-Страх-точка-ру. Зазвонили телефоны, И будильник зазвонил. Так наш Костя и не понял, Как в компьютер угодил. Темнота была повсюду. Видит: девица-краса Узкоглаза, кривозуба, Слизни в мокрых волосах. Даже слова не сказала, Мутным взглядом обвела, И к нему заковыляла, Полетела, поползла. Костя был тогда в ударе, И силен не по годам. Стукнув в глаз летящей твари, Он сказал: «Пардон, мадам! Вы на милость мне ответьте, Что ж во мне такого есть, Что меня любая нечисть Норовит все время съесть?» Улыбнулась та девица, Исказив свои уста. С вонью тухлая водица Побежала изо рта. «Имя все тому виною. Фильм такой есть – Константин. Там с нечистою ордою Воевал один кретин.» Костя молвил: «Зашибись! Но ведь там Киану Ривз! А меня, так даже с пьяну, Не попутаешь с Киану! Ты, подруга, разумей: Я – не Ривз. Его email Я еще могу подкинуть Только дай блокнотик вынуть. Мне email его знаком: Ривз-собака-точка-ком. Кстати в «Матрице» финальной Как-то Ривз сыграл банально. Так ему и передай. Ладно, крошка. Все. Гуд бай. Топай ножками, покуда Вдруг не стало тебе худо. Тварь взмахнула тут рукой. «Что ж ты наглый-то какой!» Вздыбилась вокруг водица, И уродливые лица Поднимались из нее. Сколько ж их тут! Ё-моё! Рожи скорчены от злости. Почесав затылок, Костя Тут промолвил делово: «Не случилось бы чего.» Уж не знаю, чем бы дело Завершилось, только вдруг Все вокруг застекленело. Видимо, системный глюк. Костя подбежал к девице, И отвесив три пинка, Не замедлил удалиться, Крикнув нежное «Пока». Есть в народе слух ужасный, Говорят, который год, Костя с той поры ненастной Все в компьютере живет. Если вдруг в системе сбои Или вирус достает, Это Костя козни строит, Что б помучился народ.
В тишине полутемного зала,
Тонкой музыкой замкнутых сфер,
Одиноко звучала гитара
На мадридский и римский манер.
Звуки ритмов – то громче, то тише,
И гармоний – разорванный миг,
Полыхал по восторгам Парижа,
В cтарых улочках Вены затих.
В обезумевшей страсти фламенко
Разбивалось о деки любви.
И пронзительной боли моменты,-
Слезы блюза, щемящей тоски.
Как же пела, дышала, любила
В виртуозных руках мастеров.
То печаль, а то радость дарила,
Словно жизнь проживала без слов.
В тишине полутемного зала
Ассонансов водоворот,
Дрожь арпеджио, выдох глиссандо,
Затихали в созвучии нот...
2008-04-05 06:31Мусор / Гаркавая Людмила Валентиновна ( Uchilka)
Как водится, имели
и – нет, не сберегли.
Нет в памяти апреля
кладбищенской земли.
Вина, как снег, растает,
покроется травой.
А вправду сострадает
лишь мусор мостовой,
летает под ногами,
усталыми от вер.
На том стоит веками
реальный мир химер.
Живое для живого,
а прах и тлен – не мы...
Но, юнкер, право слово,
вернётся власть зимы.
И новые потомки
испьют весну до дна.
Порвут твой ситец тонкий,
а осень – холодна.
Страницы: 1... ...50... ...100... ...150... ...200... ...250... ...300... ...350... ...400... ...450... ...500... ...550... ...600... ...650... ...700... ...750... ...760... ...770... ...780... ...790... 796 797 798 799 800 801 802 803 804 805 806 ...810... ...820... ...830... ...840... ...850... ...900... ...950... ...1000... ...1050... ...1100... ...1150... ...1200... ...1250... ...1300... ...1350...
|